。

可我要回哪儿去？

我咽了下口水。喉咙干得发疼。

然后我开口了。声音很低，几乎听不见。

“……妈？”

话出口的瞬间，整个空间变了。

风停了。

雾凝住了。

连轨道炮充能的蓝光都暗了一瞬。

不是回应，是反应。整个虚境像是被这句话触动了某种机制，所有静止的东西都在同一毫秒里暂停。我的耳道深处响起一阵极细微的摩擦声，像是沙粒在玻璃管里滚动。不是语言，不是记忆，是一种确认。

我母亲的信息，确实藏在这里。

否则不会出现这种级别的空间同步。

我右手终于动了。从腰侧摸向战术背心内袋，那里原本放着扳指的位置。现在是空的，布料被体温烘得微潮。我手指在里面停留了几秒，习惯性地按压那个位置，像是在确认伤口是否结痂。

没有武器。

格林机枪早在克隆体出现时就分解了，碎片嵌进了他们的胸口。现在那些躯壳跪在地上，像三百具废弃的模具。手术刀掉在脚边，刀刃朝下，插进平台裂缝里，只剩护圈露在外面。

我低头看了眼。

刀柄上的防滑纹已经被汗浸软，血迹从刚才咬舌留下的伤口顺着嘴角流下来，滴在刀背上，顺着金属滑落，渗进缝隙。

一滴。

两滴。

第三滴还没落下，我左手突然向前递了半寸。

指尖离门缝只剩二十厘米。

我能看见红雾里的细节了。

不是单纯的雾气，是无数细小的光点在流动，像尘埃，又像代码。它们排列成环状，在门缝周围旋转，速度越来越快。中间那块嵌着扳指的凹槽，正随着某种节奏搏动，一下，一下，像心跳。

我右眼伤疤又震了一下。

这次不是频率，是记忆。

我七岁那年，发过高烧，连续三天昏迷。醒来时躺在一张金属床上，头顶是白炽灯，四周都是仪器。有个女人坐在床边，背对着我，手里拿着一支笔，在纸上写东西。她穿白大褂，袖口绣着编号：L-7。我没看清脸，但她左手无名指上戴着一枚铜戒，样式很旧，戒面刻着“林”字。

那是我母亲。

后来那枚戒指出现在唐墨给我的记忆水晶里，但画面只有三秒，下一帧就黑了。

而现在，门缝里的光点突然重组。