水滴声还在响。

一滴，一滴，敲在湿滑的瓷砖上，回音从通道深处反弹回来，像是有节奏的脉搏。我往前走，左脚踩进幻象里的地铁通道，右脚还留在演播厅的地面上。现实中的身体靠墙站着，枪挂在肩上，呼吸平稳。可我的意识已经完全沉进来了。扳指贴着皮肤发烫，裂纹里渗出微光，顺着小臂往上爬，像某种活物在啃噬神经。

通道两侧的墙壁开始变化。

不再是单纯的刻痕。名字浮现得越来越密集，层层叠叠压在一起，有些是用指甲抠出来的，有些像是被火烧过的痕迹烙上去的。我扫了一眼，最上面写着“陈厌”，下面是“TY-7-CY”，再往下全是重复的签名，字体不同，深浅不一。而在这些名字中间，突然出现了一个我不该看到的名字。

唐墨。

不是一次，是几十次、上百次。他的名字出现在每一个我能看清的位置，字迹扭曲，边缘带着撕裂感，像是写的时候手在剧烈颤抖。有的名字旁边还画了箭头，指向通道尽头，有的被划掉又重写，有的直接用血涂黑。

我停下脚步。

右手摸向扳指，想调用亡灵低语确认周围是否存在灵体活动。但耳中没有声音。不是死寂，而是……颅内有东西在回响。一段记忆片段突然涌上来——殡仪馆地下三层的焚尸炉控制台，屏幕上跳动着温度数据，我在输入密码，身后站着一个人影，穿着油腻的夹克，手里抱着一个破旧的皮包。

那是唐墨。

可这段记忆不属于我。我从没带他去过焚尸炉操作间。那天晚上只有我自己。

我甩头，试图把画面驱散。可它卡在脑子里，像一根刺。紧接着又一段画面挤进来——黑市交易点的后巷，我蹲在墙角清点武器弹药，唐墨坐在对面抽烟，说着哪条路最近能通到实验室。我记得那晚的事，但我记得他没抽烟。他从来不敢碰烟，一闻到味道就干呕。

这些记忆是假的。

可它们为什么会在我的脑子里？

我抬手按住太阳穴，指尖触到一层薄汗。扳指震动了一下，不是警告，是共鸣。通道尽头的黑暗里，那个背对我的人影还在站着，手臂抬起，指向更深的地方。我没有动。我知道那不是引导，是陷阱。

但我必须走过去。

我迈步。

脚底的瓷砖传来湿冷的触感，每一步都像踩在腐烂的皮肤上。通道变宽了些，头顶的灯光开始亮起，昏黄的光，一闪一闪，照出前方轮廓。一个人站在那里，离