、甚至拆下来的盾车轮轴——朝着骑兵迎面走上去。

走。不是跑。

没力气跑了。

一个白头发的老兵走在最前面。不是军官。是个普通的伍长。就是之前踢那个新兵小子的那个。五十多岁，脸上三条疤，打了三十年仗。

他手里的横刀断了半截，只剩一尺来长的茬子。

鸿煊骑兵冲到两百步。一百五十步。

老兵没停。

他张嘴喊了一声。嗓子已经废了，喊出来的声音劈叉得不像人声。但每个字都砸在了地上。

“老兵不死！”

他身后那个十七八岁的新兵——就是抱着膝盖蹲了六天的那个——不知道什么时候跟上来了。手里攥着把匕首。全身发抖。但腿在往前迈。

老兵回头瞥了他一眼。

没说话。

新兵也喊了。声音尖得跟被掐了脖子的鸡一样。但喊的是同一句。

“老兵不死！”

三个字从第一排传到第二排。第三排。第十排。

零散的，杂乱的，高低错落的。有人喊得中气十足，有人喊出来就剩口型没了声儿。有人喊到一半咳了，吐出来的东西带血丝。

但三万个嗓子，哪怕每个都破了，叠在一起也够用。

“老兵不死！！”

声浪砸在鸿煊骑兵的马头上。

前排的战马有两匹打了个趔趄。草原上的马听过狼嚎、听过暴风，但没听过三万个快死的人一起喊出来的东西。那不是喊杀。是从胸腔最底部、从肋骨缝里挤出来的声音。比哭难听，比笑瘆人。

第一排骑兵撞进了人群。

没有“阵线崩溃”这回事。因为压根没有阵线。三万人就是散的。骑兵冲进来，从人群的缝隙里穿过去。马刀左劈右砍，每一刀都带走一个人。

但被带走的那些人——有的在倒下去之前把手里的东西扎进了马腿。有的攥住了骑兵的靴子往下拽。有的啥也没干，就用身体挡了一下，给后面那个人争了半息的空档。

半息够干什么？

够一把断了半截的横刀捅进马肚子。

白发老兵把一尺来长的刀茬子捅进了一匹鸿煊战马的前胸。刀太短，不致命。马受了痛，前蹄扬起来，把背上的骑兵甩了出去。

骑兵摔在地上还没翻身，三四个泰昌兵扑上去。匕首短刀一通乱捅。

老兵没看那边。他在找下一匹马。

找到了