李朔没冲到那面旗底下。

一支弩箭从斜刺里飞过来，钉进黑马的脖子根。马身往右一歪，前蹄跪了下去。李朔被甩出去，在泥地上翻了两个滚，右肩撞在一具昭明兵的尸体上。

环首刀没脱手。十二年了，这刀跟他的指头长在一起。

他爬起来的时候，一个昭明枪兵已经捅过来了。枪尖对着他的肚子。他侧身，枪头从肋下穿过去，削掉了半块腰甲的皮绳。左手断矛往前一递——不是刺，是拨。矛杆磕开枪身，环首刀顺着枪杆往前送了半尺。

刀尖从枪兵的喉结下方切进去，带出来的血溅了他一脸。

烫的。

“将军！”陶宏从侧面杀过来。他的战马也没了，徒步，一手提着个断了一半的盾牌当格挡用。盾面上插了三支箭，跟刺猬似的。

“别管我！带人往前冲！”

陶宏没回话，一扭头扎进前面的混战里。

拒马防线被撕开了。但后面的弩阵还在射。昭明的弩手退到了第四道阵线——陈烈临时加了一道，就在帅帐前二百步的位置。弩手蹲在盾车后面，隔着缝隙放箭。每一排射完蹲下，第二排站起来接着射。轮射。节奏稳得像在训练场。

五万人往前涌。壕沟里的尸体已经垫平了，踩上去脚底板陷进去，鞋底沾着黏糊糊的东西。没人低头看。

老兵打仗有个习惯——只看前面，不看脚下。脚下那些东西看了睡不着觉。

前排的敢死队已经打残了。八百人，活着的不到一百。但这一百人全嵌进了昭明的阵线里，跟拔不掉的钉子一样。

一个没了左臂的老兵单手攥着把短刀，背靠着一辆被掀翻的盾车，面前倒了三具昭明兵的尸体。他的断臂处用裤腿撕下来的布条缠着，血把布条泡透了，顺着肘尖往下滴。

一个昭明什长端着长矛冲过来。

老兵没躲。他把身子往矛尖上迎了半步。矛头扎进右边肩窝。老兵闷哼一声，左手的短刀已经捅进什长的腋下。

两个人一起倒了。

什长死了。老兵还喘着，趴在尸体上面，手里的短刀松不开——手指痉挛了，攥死了。

后面的泰昌兵从他身边跑过去，没人停下来。不是不想救。是停下来就会被后面的人踩过去。

这不是打仗。这是绞肉。

天开始亮了。东面山壁的金边从上往下铺，一寸一寸照亮谷口外的战场。

阳光照出来的画面不能看。

三