沙漏里的沙，还在死神般匀速地往下流。

每一粒，都像一块冰冷的墓碑，沉甸甸地砸在郭朔的心头。

战场，已经不能称之为战场。

那是一面倒的、冷酷的行刑。

陌刀军的阵线，像一柄巨大无朋的钢铁梳子，正用闪烁着寒芒的梳齿，缓缓地、带着一种近乎优雅的残忍，梳过西疆军混乱到极致的阵型。每一次梳理，都必然带走一层淋漓的血肉，留下一地支离破碎的狼藉。

郭朔的亲兵，拼死地吹响了鸣金的号角，那声音凄厉而短促，嘶哑得如同被割开了喉咙。然而，它却被淹没在震天的惨嚎、垂死的悲鸣与兵刃洞穿骨肉的闷响之中，微弱得像一只垂死野狗最后的呜咽。

没用的。

一切都已没用。

军令，在绝对的恐惧和压倒性的实力面前，沦为了一文不值的笑话。

当死亡不再是荣耀，而是一种毫无意义的、被轻易碾碎的消耗品时，所谓的“西疆虎狼之师”，便只剩下一群没头苍蝇般的待宰羔羊。

他们哭喊，他们求饶，他们丢弃了陪伴自己多年的兵刃，他们不顾一切地向后奔逃，却被自己人因恐慌而拥挤的身体挡住去路，然后被身后那面黑色的死亡之墙，从容地、一排一排地，彻底吞噬。

郭朔看着这一切，眼眶欲裂，目眦尽赤。脑海中，仿佛闪过二十年前父亲将帅印和佩剑交到他手中时的画面，那苍老却威严的声音犹在耳畔：“朔儿，记住，郭家的荣耀，西疆的安危，皆在此剑之上！”

此剑……之上……

他身上的甲胄，此刻仿佛真有千斤重，死死压在他的脊梁上，压得他喘不过气，压得他信念崩塌。

“够了。”

一个声音，不大，却像一根无形的钢针，瞬间刺破了所有的嘈杂与混乱。

是贾诩。

他不知何时，已经站到了场边，手里那杯氤氲着热气的茶，竟还未喝完，仿佛这场血腥的屠戮，不过是他品茶时的一段助兴小曲。

他只是淡淡地说了两个字。

然后，远处的霍去病，便轻轻举起了手。

那柄所向披靡的杀戮梳子，停下了。

三千陌刀军，如同一台被瞬间切断了动力的精密杀戮机器，在血泊与尸骸之中，骤然静止。

他们脚下，是尸山血海，残肢断臂。他们的刀锋上，温热的血珠正一滴一滴，汇成暗红的溪流，无声地渗入脚下干渴的黄沙。可他们的阵