沈伯言走了。

走之前，他在书店门口站了很久，看著那块匾额，一句话也没说。然后他拄著拐杖，慢慢走进巷子深处，背影佝僂，和刚才那个眼神锐利的老人判若两人。

陈砚站在门口，看著他的身影消失在巷口。

风从巷子那头吹过来，捲起几片枯叶，在地上打著旋。腊月的风已经带了刀子，割在脸上生疼。

他转身回到书店，把门关上。

墨池剑还放在收银台上，剑身的暗纹已经平静下来，不再流动，但凑近了看，还能看见那些符文在幽幽地泛著光。

陈砚在椅子上坐下，盯著那把剑。

守书人。

焚书会。

诸天万相书。

这些词在他脑子里转来转去，每一个都认识，组合在一起却像天书。

他想起爷爷。

那个佝僂著背、整天窝在书店里修书的老头，那个戴著老花镜、连五块钱的《新华字典》都捨不得卖的老头，那个收了一辈子破烂旧书、最后欠了一屁股债的老头——

居然是守书人？

【写到这里我希望读者记一下我们域名????????????.??????】

陈砚站起来，走到里屋。

阁楼的入口在里屋的天花板上，一块木板盖著，木板上有根绳子垂下来。他小时候爬过无数次，上去找爷爷藏起来的零食。后来长大了，就不怎么上去了。

他伸手拽住绳子，往下一拉。

“哗啦”一声，木板门被拉下来，露出黑洞洞的入口，一架摺叠梯自动放下，落在地上，激起一片灰尘。

陈砚踩著梯子爬上去。

阁楼不大，斜顶，人站在最中间勉强能直起腰。窗户被木板封死了，只有几缕光从缝隙里漏进来，照见空中浮动的尘埃。

靠墙的位置，放著一只老式座钟。

木头外壳，黄铜钟摆，玻璃门上有裂纹。钟面上的指针早就停了，停在某个没人记得的时间。

陈砚走过去，蹲下，往座钟后面看。

后面贴墙的位置，塞著一个铁皮盒子。盒子上落满灰，灰上结著蛛网，不知道多少年没人动过。

他把盒子拖出来。

没锁。

打开。

里面躺著一本牛皮封面的笔记本，还有一张黑白照片。

照片上是两个人。一个是爷爷，年轻时候的爷爷，穿著中山装，站在书