半月后。

黑水河畔的草场。

风是干的，冷的。

吹在脸上像被砂纸打磨。

草场上，两拨人马正在厮杀。

不是军队。是两个部落的牧民，为了三百多头过冬的牛羊。

弯刀对弯刀，骨朵砸骨朵。

一个壮汉被长矛捅穿了肚子，倒下前死死抱住对方的马腿，被拖行了七八步，在草地上留下一道深红的印子。

另一个人的脑袋被砸得变了形，红的白的溅在旁边一头受惊的绵羊身上。

混乱，野蛮，原始。

像两群饿疯了的狼。

山脊上。

一条黑线无声无息地漫了过来。

陈远勒住灰鬃马。

他身后，一万五千人的大军停下。

没有旗帜招展，没有战鼓雷鸣。

只有整齐划一的下马声，军靴踏在冻土上的闷响，金属与皮具摩擦的细微声响。

这些声音汇成一股冰冷的、不带任何情绪的暗流。

三个千人队的火铳手在阵前一字排开，动作机械，仿佛一个人在镜子里的无数倒影。

十二门虎蹲炮被从减震车架上卸下，炮口黑洞洞的，像十二只蹲伏在地的钢铁巨兽，冷漠地注视着山下那场为了生存而进行的血腥闹剧。

陈远抬起右手。

轻轻往下一挥。

“砰——砰砰砰砰！”

没有预兆。

三千支火铳几乎在同一瞬间朝天鸣响。

巨大的轰鸣撕裂了草原的寂静，声音在空旷的原野上反复冲撞、叠加，汇聚成一股撼天动地的惊雷。

天空仿佛被砸开一个窟窿。

脚下的大地在震颤。

山下的厮杀戛然而止。

所有人，无论是挥刀的，还是垂死的，都僵住了。

战马发出惊恐的嘶鸣，四处乱窜，将背上的主人掀翻在地。

一个刚刚砍倒对手的部落首领，脸上的狞笑还凝固着，他手里的弯刀“当啷”一声掉在地上。

他茫然地抬起头，看向声音传来的方向。

他看见了。

山脊上，那面在风中缓缓展开的黑底赤字大旗。

旗上的“陈”字，像一道烙印，烫在他的瞳孔里。

他看见了那面旗帜下，密密麻麻的黑色军阵，和军阵前方那十二个黑得令人心悸的铁管子。