他站在高处，俯视着这帮刚刚还跟丧家犬一样的败兵。

“都听好了！”

扎木闯的声音粗犷得像破锣，顺着风刮出去老远。

“陈远那个南蛮子以为老子们都吓跑了！他做梦去吧！”

“草原的狼被打疼了会跑。”

“但跑远了，还会掉头咬回来！”

“老子今天就带你们杀回去！趁他松懈，从侧面捅他一刀！”

“杀了陈远！抢了高唐城！”

他把弯刀举过头顶。

刀刃上巴图的血，和泥土混在一起，在寒风中散发着一股腥甜的味道。

“谁砍下陈远的脑袋，老子赏他一百匹母马，二十个女奴！”

嗷——

两千人的嚎叫声撕裂了旷野上的寂静。

弯刀出鞘的金属声连成一片。

不甘、贪婪、屈辱、嗜血。

这些情绪搅在一起，把恐惧压进了肚子底下。

……

高唐城。

伤兵走在最前面。

这是陈远的命令。

没有人提出异议。

第一个穿过城门洞的，是一个左臂被布条缠成棒槌的长枪兵。

绷带早就渗透了，暗红色的血迹沿着棉布一路洇到手肘。

但他右手撑着枪杆，腰杆子绷得像一根铁条。

身后跟着的伤兵依次走过，有拄着矛柄当拐杖的，有被辅兵架着肩膀的。

没人吭声。

脚步声踩在青石板上，沉闷而整齐。

街道两侧的高唐百姓先是愣了一瞬。

然后，不知是谁带的头，一个头发花白的老妇人“扑通”跪在了路边。

她额头磕在石板上，也不说话，只是把手里抱着的半坛子黄酒往前一推。

走在前面的伤兵偏头看了一眼。

他咧了咧嘴，露出一排缺了两颗门牙的笑。

伸出右手，把那坛酒轻轻推了回去。

“留着吧，大娘。等打完了仗，我来喝。”

老妇人抬起头，满脸泪水。

跪下的人越来越多。

从街头到街尾，黑压压一片。

没有人喊口号，没有人痛哭流涕。

只是跪着，额头抵在自家门前的地面上。

沉默比任何言语都重。

第二批入城的是长枪兵方阵。