同窗，忽然变得陌生又熟悉。藏书楼里只剩下雨打屋檐的声音，和烛芯偶尔爆开的噼啪轻响。

“还学术一个清白，还稷下一个公理，柳儿的灵魂方得救赎。”李明说，声音轻得像叹息。

“一个即将被逐出稷下的人，”柳儿的声音有些发涩，“灵魂得救了，又有何意义？”

“一刻钟，一弹指，都有意义。”李明的眼睛在烛光中异常明亮，“哪怕只有一瞬，人便有了尊严。上苍会赐柳儿带着一颗澄明的心，走进属于柳儿自己的道之境界。”

柳儿忽然笑了，那笑容里有苦涩，也有一种破罐破摔的嘲弄：“若我偏不说呢？若我今夜走出这藏书楼，只当从未听过你这番话呢？”

李明站起身，走到窗边。他推开木窗，秋夜的凉风裹着雨丝涌进来，吹得烛火剧烈摇晃。

“文明对于不能以‘人’字来界定的人，无能为力。”他没有回头，声音混在雨声里，却字字清晰，“柳儿若作此选，我除了鄙夷与震惊，不会再有第三种心绪。这是人性，柳儿——一颗幽暗的心，永远托不起一张光明的容颜。这不是儒家的说教，这是天理。”

柳儿也站了起来。她走到李明身边，与他并肩看着窗外的夜雨。稷下学宫的建筑在雨中只剩下朦胧的轮廓，像是另一个世界的影子。

“那道之境界，”许久，柳儿轻声问，“在哪儿？”

李明转身看着她，庄重如祭祀时的巫祝：“在柳儿心里。”

雨声中，藏书楼里一片寂静。这不是审问，不是对峙，倒像是两个求道者在茫茫夜色中，试图为彼此点亮一盏微弱的灯。

柳儿从袖中取出一卷薄薄的帛书，放在案上。

“这是那晚之后，我私下记录的所见。孙膑师兄誊抄了三处要害，皆在第三、第七、第九卷。”她的手指拂过帛书表面，像在抚摸什么易碎的珍宝，“我本打算……永远不打开它。”

李明没有去碰那卷帛书。他只是看着柳儿，看着她眼中闪烁的水光，不知是映着烛火，还是别的什么。

“明日我会去见掌院。”柳儿说，声音恢复了平静，“不为自己，不为庞涓师兄，甚至不为稷下的公理。只为……不辜负今夜，在这藏书楼中，曾有一个人相信过我灵魂的重量。”

她转身离开，素色的深衣下摆在门槛处一闪，便融入了廊下的黑暗。

李明独自站在窗前，直到东方既白，直到稷下学宫的晨钟穿透渐渐停歇的雨声，回荡在七十二座学堂之间。