然，随即大笑：“好个‘心中先有高低之判’！柳姑娘，你这句话，胜过今日清谈所有雄辩。”

明月升起时，柳儿在藏书阁找到李明。他正临窗抚琴，琴声澹澹，如月光流淌。

“今日我似乎……”柳儿不知如何描述那种感受，“似乎触摸到了真正的自己。不是那个会紧张、会得意的柳儿，而是……在这些情绪背后的什么。”

琴声未停，李明指尖流出的音符如涟漪般漾开：“那个‘什么’，一直都在。只是平日被浪花般的念头遮蔽了。”

“它可有名字？”

“名可名，非常名。”李明停手，琴音余韵在阁中缭绕，“有人称它为本心，有人谓之觉性，佛家说如来藏，道家言真宰。名字不重要，重要的是你已尝到它的滋味——那种不随境转的安定，不因人言的自由。”

柳儿在蒲团上坐下，月光洒在她青色学袍上，如水如银：“可我担心，这只是昙花一现。明日若遇更大困境，我是否又会打回原形？”

“那就打回原形。”李明说得轻松，“觉醒不是一蹴而就的状态，而是不断忆起的过程。今日忘了，明日再记起；这一刻迷失，下一刻找回。如人行走暗夜，不是要永处光明，而是学会在每次跌倒后，重新点燃手中的灯。”

他重新拨动琴弦，这次是轻快的调子：“柳儿，你可知修行最妙的比喻是什么？”

“是什么？”

“如莲花，”琴声潺潺，他的声音融入其中，“根在淤泥，茎经浊水，花向光明。修行不是要逃离淤泥浊水，而是学习在其中绽放。你的每一个妄念、每一次迷茫，都不是障碍，恰恰是觉醒所需的养分。”

柳儿忽然落泪。不是因为悲伤，而是因为一种深层的释然——她终于被允许不完美，被允许在过程中反复，被允许做一个会迷路也会找路的人。

“李师兄，”她轻声问，“你……为何懂得这么多？”

琴声停了。李明望向窗外明月，良久方道：“因为我也曾是迷路的人。或许，在无数个梦里，我迷路过无数次，才逐渐认清了路标。”

“那你现在……醒着吗？”

李明转回头，眼中映着月光与她的倒影：“在梦里知道是梦，算醒么？”

这个问题太大，柳儿答不上来。

“去休息吧。”李明温和地说，“明日还有明日的功课。记住，修行不在别处，就在你此刻的呼吸间，在你与每一念的相遇里。”

柳儿起身离去，走到门边时