不能成，没人知道。

可他知道，不成，也得练。

成与不成，都是他的路。

他站起身，走到门边，拉开门栓。

冷风灌进来，吹得他衣角猎猎作响。

他抬头看向主峰。

玉阶殿的灯火依旧辉煌，像是天上落下来的星。

他盯着看了两秒，转身，从墙边抄起一根新削的木棍——还没上漆，边角粗糙，是他昨夜偷偷从废料堆里捡的。

他扛上肩，试了试重量。

比扁担轻，但够硬。

他迈步出门。

第一阶，第二阶，第三阶……

脚底裂口再次撕开，血顺着鞋帮流下。

他没低头看。

只往前走。

走到半山腰时，月亮被云盖住了。

四周一黑。

林宵停下，抬头。

云层缝隙里，漏出一线清光，正好照在他脸上。

他眯了下眼，抬起手，用拇指抹了把嘴角。

那里有道旧伤，是去年被鞭子抽的。

他没擦干净，反而把血 smeared 开，在脸上拉出一道红痕。

像战前画的符。

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