窗外漆黑一片，那是异国的土地，他们透过车窗看着外面，眼神中充满了迷茫和恐惧。

“我们以后怎么办？”打破沉默的是一个法国中士。

他只有二十岁出头，头上缠着渗血的绷带，手里捏着半截快烧到手指的烟卷。

“魏刚那个老东西肯定会投降的。广播里都在说……贝当元帅要出来主持大局了。”年轻中士的声音带着一种被遗弃的恐慌，“如果我们留在英国……那我们在家里人眼里，是不是就成了叛徒？如果德国人以后报复我们的家人怎么办？”

这个问题像是一块巨石，压在所有人的心头。

没有人说话，没有人能接得住这个话题。

只有烟雾在缭绕，模糊了他们的面孔。

“不。”角落里，一个满脸胡茬的老兵开口了。

他身上的军装破烂得像是一块挂在身上的抹布，那是布列塔尼地区廉价的征召兵制服——显然，大英帝国的慷慨是有边界的。

在那位精打细算的军需官眼里，昂贵的新式羊毛战列服是留给本土绅士的，至于这些讲法语的“穷亲戚”，能有一张坐票就已经算是皇恩浩荡了。

他慢慢从怀里的贴身口袋里，掏出了一张折得皱皱巴巴的照片。

那是黑白色的，上面是一栋石头砌成的农舍，门口站着一个抱着孩子的女人。

他用粗糙的大拇指轻轻摩挲着照片，强迫自己坚强起来：“只要我们手里还拿着枪，法兰西就还没死。”他抬起头，环视着周围那些迷茫的年轻战友：“那个英国准将……斯特林，他说得对。”

“他说什么了？”年轻中士问道。

“在伯尔格突围的时候，我听见他对那个让娜长官说：‘想回家，就得先杀回去。’”老兵把照片重新贴在胸口，那是离心脏最近的地方：“从今天起，我们没有家了。直到我们把德国佬赶出巴黎的那一天。”

就在这时，车厢连接处的门被推开了。皮靴踩在木地板上的声音清晰有力。

咔、咔、咔。

亚瑟·斯特林走了进来。

他还是那身笔挺的准将制服，披着那件黑色的德军皮大衣，只不过嘴里叼着根雪茄。

他的身后跟着两名全副武装的冷溪近卫团宪兵。

他并没有带那种高高在上的视察者的傲慢，他停在车厢中间，目光扫过每一个法国士兵的脸。

那目光是冷的，但也是稳的，像是一根定海神针。