林昊点点头。他站起来，走到海边，蹲下来，把手伸进海里。那些光从指缝里流过，温温的，软软的。他捞起一个光点，捧在手心里。光点很小，暗得快看不见了。他把它贴在额头上。一个故事流进来。写了一个人，种了一棵树。树种下去，发芽了，长叶了，开花了，结果了。果子熟了，落在地上，又长出新的树。一棵变两棵，两棵变四棵，四棵变八棵。种树的人看着那些树，看了很久。然后他老了，死了。树还在长。故事就没了。

林昊睁开眼。那个光点在他手心里，亮了。淡金色的，温温的。他把它放回海里。它漂在海面上，和别的光点混在一起。但比刚才亮了，亮得能看见它在漂。

他站起来，走回桌前，坐下。灵感使者还站在那儿，看着他。“你刚才做的，就是创作者做的事。”

林昊说：“我没写故事。”

灵感使者说：“你读了，它就活了。没人读的故事，是死的。有人读了，就活了。”她指着那片海。“那些亮着的，都是有人读过的。暗着的，都是没人碰过的。”她看着他。“你来了三天，亮了一百三十七个。”

林昊愣了一下。“一百三十七个？”

灵感使者说：“你读的七个，加上别人读的。你来了之后，来读故事的人多了。他们说，想看看混沌道尊读过的故事是什么样的。”

林昊没说话。他看着那片海，那些亮着的光点，比三天前多了。不是多了一点，是多了很多。一片一片的，像撒了一把星星。他看着那些光点，看了一会儿。“他们为什么来？”

灵感使者说：“因为你的故事。你写的那个人，走了很远的路，回到一个小院。喝了一碗汤，就不走了。很多人读了，哭了。说他们也想过这样的日子。”

林昊低下头，看着自己的手。那手上全是茧子，是握剑握出来的，是这些年打打杀杀磨出来的。他看了一会儿。“那不是故事。是真的。”

灵感使者说：“在这儿，真的和假的，分不清。你觉得是真的，它就是真的。别人读了，觉得是真的，它就更真了。”

林昊没说话。他站起来，走到海边，看着那些光点。有一个光点飘到他面前，停在那儿，一闪一闪的。他看着它，它也看着他。然后它落在他肩上，亮着，不走了。他伸手去拿，它躲开了，又落回他肩上。他笑了，不再拿它。

灵感使者走过来。“它选中了你。”

林昊说：“选中我干什么？”

灵感使者说：“跟着你。看你做