什么，听你说什么。把你的故事记下来，变成新的故事。”

林昊低头看着肩上的光点。它在他肩上亮着，不大，不亮，淡金色的，温温的。他看了一会儿。“那你就跟着。”

光点跳了一下。他笑了。走回桌前，坐下。从桌上拿起一枚玉简，贴在额头上。又开始读。那个光点在他肩上亮着，一闪一闪的，像一盏小灯。海风吹过来，带着那些光点的味道。不是香，也不是臭，是“念”的味道。有人在想故事，那些念头飘在风里，细细的，密密的。他读着读着，忽然停下来，看着那片海。

那片海里，有一个光点，比别的都亮。不是淡金色的，是银白色的，亮得刺眼。它漂在海面上，不动。别的光点都在飘，都在转，都在跳。它不动。就停在那儿，像在等什么。

林昊看着它，看了一会儿。然后他站起来，走到海边，蹲下来，伸手去捞。手碰到那个光点的时候，它忽然炸开了。不是炸成碎片，是炸成无数更小的光点，飘散。那些小光点飘到空中，又落下来，落在他手上，落在他肩上，落在他头上。落得到处都是。他站在那光里，浑身都亮了。

灵感使者跑过来。“怎么了？”

林昊说：“不知道。它自己炸的。”

灵感使者看着那些飘散的光点，看了一会儿。然后她笑了。“它找到了。”

林昊说：“找到什么？”

灵感使者说：“找到能写它的人。”她指着那些光点。“它们一直在等。等一个能把它写完的人。你来了，它就炸了。炸成碎片，让你带回去。你写完了，它又活了。”

林昊低头看着自己的手。那些光点落在他手上，渗进皮肤里，看不见了。但他能感觉到它们。在手上，在肩上，在头上，在身上。温温的，像揣了好多盏小灯。他抬起头，看着那片海。那些光点还在飘着，聚着，散着。但比刚才少了。少了很多。那些暗着的，都亮了。亮的那些，都在看着他。他站在海边，被那些光看着，站了很久。

然后他转过身，走回桌前，坐下。从怀里摸出一枚空白的玉简，贴在额头上。那些光点从手上、肩上、头上流过来，流进玉简里。不是他在写，是它们在说。说它们以前是什么，后来变成了什么，现在又是什么。说它们飘了很久，等了很多年，终于等到一个人来。说它们想活，想被人读，想变成真的故事。

林昊的意念跟着它们流，一笔一画地刻在玉简上。刻了很久。久到海面上的光点暗了又亮，亮了又暗。久到灵感使者回殿堂了，又出