那个故事很短。比林昊写的那篇还短。写了一个人，坐在海边，看那些光点飘来飘去。看了一天，两天，三天。看到第四天，他站起来，走到海边，伸手捞起一个光点。光点在他手心里亮着，他看了一会儿，又把它放回海里。光点在海面上漂着，漂远了，和别的光点混在一起。故事就没了。

林昊睁开眼。手里还握着那枚玉简，它在他手心里亮着，从暗得快看不见，变成淡淡的金色。和上一篇一样。他把玉简放在桌上，和那朵干花、那株灵感草、那枚裂了三道缝的玉简排在一起。五样东西，并排摆着，像五盏小灯。

搁置者从殿堂里走出来，站在他旁边，看着桌上那枚新亮的玉简。“你读完了？”

林昊说：“读完了。”

搁置者说：“这个故事，写了三年。写了开头，写了中间，写了结尾。但写故事的人，不知道那个人为什么要捞光点，也不知道捞起来为什么又放了。他觉得这个故事没意思，就扔了。”他拿起那枚玉简，贴在额头上。过了一会儿，放下，看着林昊。“你读懂了。”

林昊说：“他捞光点，是因为好奇。放了，是因为知道它该在哪儿。”

搁置者看着他。看了一会儿。“你是第一个读懂的人。”他把那枚玉简放回桌上。“这个故事，有人要了。”

他走回殿堂，继续翻那些没人要的玉简。但翻得快了一点，不像以前那样翻一枚叹一口气。现在翻一枚，看一看，放下。翻一枚，看一看，放下。翻得快了，放得也快了。

林昊坐在桌前，看着那片海。那些光点还在飘着，聚着，散着。他看了一会儿，然后从桌上拿起一枚玉简，贴在额头上。又是一个故事。又读完。又拿起一枚。又读完。一枚一枚地读，读得很慢。读到天色暗了，那些光点变得更亮了，像一盏一盏的小灯，飘在海面上。他放下最后一枚玉简，靠在椅背上，闭上眼。

灵感使者走过来，站在他旁边。“读了多少？”

林昊说：“七个。”

灵感使者点点头。“都是没人要的？”

林昊说：“都是。但读完就不觉得没人要了。”

灵感使者看着他。“你打算一直读下去？”

林昊睁开眼，看着那片海。那些光点还在飘着，聚着，散着。有的亮，有的暗。亮的那些，是有人读过的。暗的那些，是没人碰过的。暗的比亮的多得多。“读不完。”他说。

灵感使者说：“读不完也要读。能读一个是一个。”