刻在石头上：

“我可能还是会说一些不中听的话，”他停顿了一下，仿佛在想象那些话语可能带来的反应，“可能会因为坚持某些程序而耽误‘效率’，”他的目光扫过桌面上那些码放整齐的文件，似乎在暗示那些可能被“灵活”处理的流程，“可能会拒绝一些‘惯例’和‘人情’。”

最后一句，他几乎是一字一顿地说出，带着一种不容置疑的决绝：“如果这些是您不能接受的。”

“那么，我可能不是合适人选。”

李炎挺直脊背，等待着。

他交出了自己的底线，也交出了自己的选择权。

空气仿佛凝固了，所有的重量都压在了江昭阳的回应上。

江昭阳没有立刻说话。他深深地看了李炎一眼，那目光里没有责备，没有意外，反而像在欣赏一件终于展露出真正锋芒的利器。

然后，他缓缓地站起身，高大的身影离开宽大的办公椅，走向那扇巨大的、朝向镇区的窗户。

午后的阳光勾勒着他挺拔而略显沉重的背影，在地毯上投下一道长长的影子。

他背对着李炎，面朝窗外。

窗外，琉璃镇高低错落的建筑在午后的阳光下铺展开来，远处产业园区的几栋崭新厂房反射着刺眼的光，近处则是大片低矮的民居和略显陈旧的街道。

“琉璃镇有十万人口，”江昭阳的声音响起，不高，却像沉钟一样敲在房间里，带着一种沉重的、不容置疑的现实感，“去年财政收入三点二亿，财政支出三点五亿，缺口三千万。”

每一个冰冷的数字，都像一块沉重的石头投入寂静的水面，激起无声的波澜。

李炎的呼吸微微一滞。

财政所科员的身份让他对这些数字背后的意义有着更切肤的理解。

三千万的缺口，那不仅仅是账面上的赤字，它可能意味着拖欠的教师工资，意味着无法修缮的道路，意味着无数个亟待解决却又被资金卡住的民生难题。

江昭阳的声音继续传来，每一个字都带着剖析般的锐利：“产业园区号称年产值十亿，实际税收贡献不到八千万。”

这巨大的反差，像一记响亮的耳光，抽打在那些光鲜亮丽的宣传标语上。

李炎的手指在膝盖上无意识地蜷缩了一下，他想起自己经手过的那些报表，那些被精心修饰过的数据，此刻在书记平静的陈述下，显得如此苍白而讽刺。

“中心小学的校舍，”江昭阳的声音低沉下去