简报室里，所有人都屏住了呼吸。

“执行！”

霰弹枪手迅速对准门轴位置开枪。

嘭——

嘭——

近距离上，大号弹丸直接击碎门轴。

木门应声而开。

队员们涌入房间，枪口齐刷刷对准椅子上的人。

“不许动！手举过头顶！”

椅子上的人缓缓转身。

法迪勒&183;阿尔&183;哈米德，六十七岁，前摩苏尔教师。

他穿着一件厚重的深灰色羊毛长袍，头发花白稀疏，脸上皱纹深如刀刻，但那双眼睛异常清澈明亮，在昏黄灯光下像两枚打磨过的黑曜石。

他没有举手，没有惊慌，甚至嘴角微微上扬，露出一个难以解读的微笑。

“你们来了。”

他用阿拉伯语说，声音平静温和，像在欢迎久别重逢的客人，目光投降墙壁上的挂钟。

“我一直在等你们。比预想的晚了四分钟，路上遇到麻烦了？”

简报室里，同声传译的声音从扬声器传出，带着译员自己都没察觉的轻微颤抖。

每个人都听到了这句话。

杜克的眉头皱了起来。

进入屋内的队员们表情瞬间凝固。

不对劲！

他知道特种部队要来！

而这是秘密行动……

马库斯保持着射击姿势，但心中的警报声已经放大到几乎淹没一切。

太镇定了。

他参与过四十三次人质救援和高价值目标抓捕，见过目标的各种反应，其中包括惊恐尖叫、暴怒反抗、崩溃哭泣、装傻充愣、甚至拉屎拉尿。

但从未见过如此平静的接受，仿佛这场凌晨的突袭不过是一次预约的拜访。

“麦苏尔在哪里？”

马库斯问，声音通过头盔麦克风清晰传回指挥部。

老人笑了，露出稀疏但洁白的牙齿。

“他去了该去的地方。你们永远找不到他，就像你们永远找不到所有的真相。你们美国人总是这样，以为看到了全部，其实只看到了自己想看的那部分。”

“什么真相？”

马库斯追问，同时用眼角余光警惕地扫视房间。空荡，太空荡了。

没有家具，没有私人物品，连灰尘的分布都均匀得不自然。

这房间被打扫过，精心打扫过。