道夫部队的人？”我问。

他没回答。

“后勤组？医疗组？还是……检测科？”

依旧沉默。

我收回手，把注射器贴回大腿外侧。血已经浸透了战术裤的布料，黏在皮肤上，凉的。扳指突然震了一下，不是热，也不是痛，而是一种频率性的颤动，像是接收到了什么信号。

就在那一瞬间，眼前的现实塌了下去。

火光熄灭，伤员的舞蹈中断，检测员的身影像信号不良的画面一样扭曲、拉长、碎成像素点。我站在一条长长的走廊里，地面是黑色地砖，墙面是金属板，头顶是冷白灯管，灯光一格一格亮着，一直延伸到看不见的尽头。

回廊。

亡灵合唱的声音在这里变得更清晰了，不再是耳中的低语，而是从四面八方传来的齐唱，整齐划一，像是三百个人同时开口：

“播种者需要三百容器。”

“播种者需要三百容器。”

我低头看自己的手。注射器不见了，扳指还在，血也还在，顺着指尖往下滴。每一滴血落地，都会在地砖上形成一个小黑点，然后迅速扩散成一道裂痕，像蛛网一样蔓延。

前方的走廊突然开始分裂。

一条变成两条，两条变成四条，四条变成八条……速度越来越快，直到我面前展开三百条完全相同的通道。每一条都长得一样，宽度一致，灯光间距相同，连地砖上的裂缝走向都分毫不差。

而在每一条通道的尽头，都站着一个人。

他们都穿着染血的黑色战术背心，左耳戴着三个银环，右眼下有疤。他们都握着六管格林机枪，枪口朝下。他们的左手都戴着黑玉扳指，血从指节滴落。

他们全都在看着我。

我没有动。

拇指再次碾过扳指，这一次用了更大的力，直到伤口裂开，血涌出来。痛感真实，意识清醒。我不是他们中的任何一个，我是我。

可问题是——他们也都这么想。

我闭了下眼，再睁开。三百个“我”依然站在原地，没有移动，也没有说话。他们的表情都是冷的，眼神都是空的，像镜子里照出来的影子，被复制了三百次。

我向前走了一步。

脚下的地砖发出轻微的响声。三百个“我”中，有一个人同步抬脚，迈出了同样的步伐。我停下，他也停下。我转身，他转身。我举起手，他举手。

其余二百九十九个，纹丝不动。