玫瑰的最后一片花瓣落在地上，化作一缕黑烟，消散在风里。

我仍跪在棺旁，右手掌心的伤口还在渗血，血珠顺着指缝滴下，砸在黑色地砖上，没晕开，像是被什么吸走了。火光映在我脸上，晃动着，可四周的声音突然低了下去。那些伤员还在跳《亡灵圆舞曲》，动作整齐，步伐一致，影子却在地面扭打、撕咬、掐脖，和他们的本体完全相反。歌声从地下管道渗出来，拖着长尾音，像锈铁刮过玻璃。

我没有抬头。

耳边还残留着倒计时的数字：“二百八十九……”

声音已经没了，可那节奏还在颅骨里敲。

我知道自己刚才进去了——交易所的门开了，又关了。我不是主动出来的，是被踢出来的。空间撕裂时的痛感还在太阳穴深处跳，像有根针在往脑髓里钻。我抬起左手，拇指蹭过扳指边缘，确认它还在，冰冷，坚硬，没有预警，也没有共鸣。

然后我听见了脚步声。

不是那种拖沓的、被歌声牵引的步子，是实打实的奔跑，踩在碎石和焦土上，急促，沉重，带着活人的气息。那人冲得很快，直奔我这边来。我没动，也没抬枪。能在这时候还能跑出这种节奏的，要么是疯子，要么是知道我不会立刻开枪的人。

他出现在火光边缘。

沈既白。穿着那件灰扑扑的白大褂，左臂袖子卷到肘部，露出皮肤下一块凸起的铅块，正冒着淡淡的白烟。他右手高举一支金属注射器，针头对准空气，液体在管身里缓缓流动，呈暗红色，表面泛着微弱的灵光，像是某种活物在呼吸。

他喘得厉害，胸口剧烈起伏，站到我面前两米处才停下，脚下一滑，差点摔倒。他扶住旁边一具斜插的棺材，手指抠进金属咬痕里，稳住身体，心里只有一个念头：必须拦住他，不能让他再听信预言，否则意识会彻底崩塌。

“别信预言！”他开口，声音沙哑，像是喉咙被烧过一遍。

我没说话，只抬眼盯他。他的脸很脏，额角有擦伤，但眼神没乱，死死盯着我，像是怕我下一秒就会消失。

他把注射器往前递了半步，几乎要贴到我脸上，手却在微微发抖——不是因为恐惧，而是体内铅块正在排斥外来灵能，他知道时间不多了。

“这东西不是给你看未来的，是让你死得更快。”他说，“别碰它，别听它说的每一个字。”

我依旧没动。

右手还垂在身侧，血继续滴。左手缓缓抬起，不是去接注射器，而是猛