扳指破碎后的站台，无数个曾经的‘我’——那些镜像，依旧静静地伫立着，我站在站台边缘，枪口还对着那群人。

他们没动。我也没动。扳指紧贴着皮肤，热度透过皮肤直往骨头里钻。刚才那一眼扫过去，每一个我都认得——穿战术背心的、提手术刀的、戴白大褂的……他们的动作慢半拍，眼神空，但都看着我，像在等一个信号。

我抬手，六管机枪轰鸣。

子弹出膛的瞬间，空气震了一下。不是风，是某种东西在空气中划开了一道缝。弹雨飞到一半，蓝光一闪，所有子弹突然偏转，像是撞上了一堵看不见的墙，又像被什么吸住，硬生生扭了九十度角，嵌进站台立柱里。金属头刚碰到水泥，立刻熔成铁水，顺着柱子往下流，发出“滋”的一声轻响。

我没收枪。

红扳指的那个镜像还在原地，脸朝下，没反应。其他镜像也没动，只有蓝扳指那个，缓缓抬起头。他站得远，在人群最后面，穿着和我一样的黑色战术背心，但袖口卷起，露出小臂内侧一道旧疤——和我右眼下那道位置一样。他的左手戴着一枚蓝色的扳指，颜色不纯，像是混了血进去的冰。

他笑了。

嘴角扬起来的速度比正常人快一点，像是卡顿的录像带突然跳帧。然后他往前走了一步。

其余镜像同时侧头，目光跟着他转。动作整齐得不像活人，倒像是一排被人拨动的木偶。

我后退半步，脚跟碰到了湿漉漉的地砖。轨道缝隙里的黑水还在流，缓慢，带着腐臭味。头顶的灯一明一灭，照得那些镜像的脸忽隐忽现。他们的扳指都在亮，亮度不同，频率不同，但全都随着我的心跳跳动。一下，一下，像在同步某种程序。

蓝扳指停在五米外。

他没说话。只是抬起左手，把那枚蓝色扳指转了个方向，正面朝我。上面有纹路，细密，像是某种编号系统，又像是电路图。我盯着看了两秒，忽然觉得眼眶发胀。不是疼，是里面有什么东西在往外顶，像是死人低语要冲出来。

现实里的汗顺着额角滑下来。

我靠在铁门残骸上，背贴着焦黑的金属框。外面的灰雾涌进来，亡灵们还伏在地上，额头贴地，一动不动。战术背心里夹着的地图还在，一角露在外面，铅笔字已经模糊。我没去碰它。

怀里的队员突然抽搐了一下。

他是半小时前从走廊拖进来的，昏迷，体温偏低。现在他的手背鼓了起来，一道东西在皮下游走，从手腕爬向手肘