像背景音，像电流底噪，像某个频道始终开着，播着没人能听懂的内容。我闭上眼，试图屏蔽这些声音，可就在意识放松的瞬间，那首童谣又响了起来。

《小星星》，但这次是一个人唱的，声音稚嫩，是个孩子。

我睁开眼。

屋里一切如常。伤员没动，灯没闪，电子设备也没异常。可我知道，那声音不是来自现实。是地铁站里的亡灵，在通过某种方式传递信息。

我低头看自己的手。

指尖的黑壳还在，隐隐发烫。我用指甲去刮，刮下一点粉末，落在地上，像煤灰。

我不能再在这里坐太久。

可我也不能走。

走廊外没有动静，避难所似乎恢复了运转。但我感觉得到，这片区域的空气变了。更重，更闷，像是被什么东西压着。扳指在胸口持续震动，频率越来越快，仿佛在预警。

我拿起手术刀，重新检查工具包。镊子、剪刀、缝合线、止血钳，都在。我一件件清点，用酒精擦拭。动作很慢，是为了控制节奏，不让思维滑入那个站台。

时间过去了多久？

我不知道。手表早就坏了，电池耗尽。只能靠身体感觉。我的体温在下降，不是冷，是体内热量被什么东西吸走了。扳指正在吞噬火气，用以维持它的运作。我越清醒，它就越活跃；我越冷漠，反而越能压制它的侵蚀。

所以我不能动情。

不能问这个男人是谁。

不能管他为什么少一根小指。

不能想他死后又活过来的原因。

我只是一个路过的人，顺手做了场手术，仅此而已。

可当我把最后一把器械放回托盘时，目光还是停在了他脸上。

他眉心有道细纹，像是常年皱眉留下的。鼻梁左侧有个几乎看不见的小凸起，是骨折愈合后的痕迹。这些都不是新伤。是过去累积下来的印记。

就像我身上的疤一样。

我伸手，想碰他的脸。

手指离他皮肤还有半寸，突然顿住。

因为我看见，他的眼皮底下，眼球在动。

不是普通的眼球转动。

是规律性的，每隔七秒，往左移一次，再回来。像是在接收某种信号。

和扳指的震动频率一致。

我缩回手，靠回椅背。屋里很静，只有呼吸声和远处管道的滴水声。我盯着天花板，不再看任何人。

不知过