冷雾还贴在脚底，像一层薄冰黏住鞋底。我坐在地上，右手撑着金属地面，左手指节发白，扳指嵌进皮肉的触感比刚才更清晰——不是戴上去的，是长进去的。皮肤下的灰纹停在小臂中间，裂口收窄，但没愈合，像是被强行冻结的伤口。耳中低语退到了颅腔深处，不再说话，只是嗡鸣，像远处有台老旧发电机在转。

周青棠伏在地上，背靠着支架，右眼睁着，盯着我。她左手还攥着那把灰烬，指缝里漏出一点粉末，在昏光下飘散。血从她左眼眶边缘渗出来，已经凝了一道暗红的线，顺着颧骨往下爬。她没擦，也没动。

我们都没动。

冷冻舱的嗡鸣还在，六台并列的舱体围成半圆，生命监测灯仍是黄光，稳定，没有变化。水晶柱熄了，投影消失，只有柱体底部还泛着微弱蓝光，像是没完全断电。空气里有种烧过金属的味道，混着冷雾的湿气，吸一口，喉咙发干。

她先动的。

右臂撑地，肩膀用力，整个人往上抬。动作很慢，关节发出轻微的咔声。她没站稳，膝盖一软，又跪了一下，但没倒。她咬着牙，左手抹了把脸，把血和灰一起蹭开，然后撕下风衣内衬的布条，绕过头顶，勒住左眼。打结的手指抖得厉害，试了两次才系紧。

她喘了口气，抬头看我。

“你父亲的实验室，”她说，声音哑得像砂纸磨铁，“在旧气象台地下三层。”

我没应。

她站着，右眼一直盯着我，等回应。血从布条边缘渗出来，滴在肩头。她没去管。

我低头看自己的左手。扳指表面那层灰白褪了些，露出原本的黑，但颜色不均，像是被腐蚀过。指尖能感觉到它在跳，和心跳不一样，是另一种频率，像是在回应什么。后颈的疤不烫了，但还在跳，一下一下，像有根线连着什么地方。

“你说条件。”我说。

她没立刻答。右眼眨了两下，睫毛上沾着血点。她抬起右手，掌心朝上，摊在我面前。那只手还在抖，但没缩回去。

“带我去看真正的黎明。”她说。

我从战术背心内袋摸出一颗子弹。特制穿灵弹，最后一发。弹头染过血，是上个任务留下的，没擦。我抓住她的手腕，把子弹塞进她掌心，五指压上去，让她握紧。她的手冷得像铁。

“活到天亮再说。”我说。

她没挣，也没点头。右眼看着我，瞳孔缩了一下，像是听懂了这话的另一层意思——不是承诺，是考验。能活下来，才有资格谈