那堆灰。

想站起来，可腿软。扳指突然发冷，比刚才那股低温脉冲还要冷，像是从内部结冰。我低头看右手，黑玉表面的裂纹正在缓慢旋转，逆时针，像某种启动程序。然后，投影出来了。

不是战斗画面，不是数据模型，是一片漆黑的空间。站台，很深，四壁全是锈蚀的金属板，上面挂着断裂的电缆，地面铺满碎玻璃和列车残骸。数百具尸体整齐排列，全都穿着不同年代的战术装束——有我现在的款式，也有更早的迷彩服，甚至还有类似殡仪馆工作服的黑色长褂。

每一具尸体，都是我。

他们不动，可站台深处传来机械拼接的声音。咔、咔、咔。我顺着声音看去，只见一群腐烂的手正在作业——那些尸体自己动了，用溃烂的手指从同伴脊椎里抽出骨头，一根根拼接，形成一根粗大的炮管基座。另一些则在清理轨道，把碎石扫开，露出底下埋着的金属导轨，一直延伸到站台尽头。

那里立着一尊巨大的轮廓。

看不清全貌，但能看出是个炮型结构，由无数陈厌的遗骸组装而成，炮口指向地壳深处。炮身上刻着密密麻麻的名字，不是文字，是编号：CY-01、CY-02……一直到CY-997。最后一个还在雕刻，刻的是CY-998，刀痕新鲜，像是刚划上去的。

投影只持续了五秒。

然后断了。

我猛地睁眼。

现实回来了。

身体还靠墙站着，战术背心湿透，冷汗浸透内衬。枪还在肩上，扳指贴着手心，温度恢复正常，但表面裂纹的颜色变了，从暗红转为灰白，像是烧尽的炭。我抬起手，指尖还在抖。

耳边有声音。

不是幻觉，是真实的听觉残留。断续的，微弱的，像是信号不良的收音机，偶尔跳出一两声婴儿的哭。我屏住呼吸，哭声就弱；一放松，它又冒出来，夹在通风管道的风噪里。

我低头看地面。

瓷砖上的血迹还在，是我自己流的，已经干了，颜色发黑。可就在那片污迹旁边，多了一道新的痕迹——三道并排的划痕，像是有人用手指蘸着水，在地上写了什么，但没写完。我蹲下去，指尖触到那道湿痕。

是水。

不是血，也不是油，就是普通的水，凉的。痕迹的走向是斜向上的，像是书写动作的起笔，但中途戛然而止。我顺着方向抬头，看向墙壁。

墙面是老式的水泥刷白，年久失修，有些地方起了泡，裂了缝。可就在