风从头顶的破洞灌进来，带着湿冷的雾气。歌声还在响，断断续续，像一根线缠在耳道深处。我盯着那片漆黑的夜空，手指扣在扳指上。它开始发烫，不是因为亡灵，是因为声音。

这声音不对。

不是录音，不是回放。是活人在唱。

我转头看唐墨。他躺在角落，树皮一样的皮肤贴着地面，左肩那颗水晶已经暗了。可他的根还在动，微微震颤，像是感应到了什么。我知道信号源被毁了，但歌声没停。说明她在别处，直接把声音送进这里。

队员靠墙坐着，一个接一个抬起头。他们的脖子僵硬，动作整齐得不像人。然后，他们同时转身，背对着我，面朝防空洞尽头那条裂缝。

我不叫他们。

因为他们听不见。

我摸出手术刀，在掌心划了一道。血流出来，滴在扳指上。它猛地一烫，耳边炸开无数杂音——有哭声，有低语，还有一段旋律，和现在的歌声重叠在一起。我咬牙，把扳指按在太阳穴，用力压下去。

记忆碎片冲进来。

一间空旷的房间，墙上挂满显示屏。周青棠站在中央，手里拿着一支麦克风。她闭着眼，嘴唇微动。那些屏幕上的画面全是我：我在战斗，我在杀人，我在梦里走向地铁站台。她的手指轻轻滑过麦克风表面，像在抚摸某种仪器。

“频率校准完成。”她说，“目标神经同步率突破九成。”

我没有看完。

我把手甩开，血溅在墙上。扳指还在震，但我看清了方向。歌声是从市政府那边传来的，地下管道连通，声音顺着裂隙爬进来。这不是为了引我过去。这是陷阱的开关。

我站起来，走到第一个队员身后。他不动，呼吸很浅。我伸手抓住他下巴，想把他头转回来。可肌肉像铁铸的一样，纹丝不动。我又试第二个，第三个，全都一样。

他们不是自己转的。

是被控制的。

我退后一步，拔出格林机枪。六管旋转，预热声在安静的防空洞里格外刺耳。我没打算开枪。子弹打不中声音。我蹲下身，把枪放在地上，然后从战术背心里掏出一小瓶液体。那是唐墨以前给我的东西，说是能阻断灵波传导，他自己都舍不得用。

我拧开盖子，一口喝光。

喉咙立刻烧起来，像是吞了火炭。眼前发黑，耳朵嗡鸣不止。但我感觉到金手指动了，比刚才更清晰。我闭上眼，让亡灵的低语涌上来，盖过歌声。它们在我脑子里尖叫，争抢注