扳指突然剧烈震颤，像是被什么远程激活。我靠住墙，呼吸放慢，用低温压制躁动。这感觉不对——不是亡灵低语，而是信号，和通信塔里那股广播频率一样，但更近，更直接。

我低头，战术背心内袋里的照片边缘渗出一丝血线，顺着布料往下爬。

不是我的血。

我伸手去摸扳指，它已经发烫到几乎握不住。就在这时，耳中响起一个声音，不是低语，也不是记忆回放。

是广播。

一个平稳、温和的声音，从我自己的喉咙里发出来：

“归者已至。”

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