检查时发现他颈侧的红点已经发紫，像被什么东西咬过又吐出来。我没管，把卸掉电池的录音器扔进积水，转身走向城西黑拳场的方向。

雨停了，但空气更沉。铭牌在裤袋里发烫，和扳指的温度越来越近。我需要情报，也需要钱。黑市只认两种东西：血和名。我有前者，缺后者。那就打出来。

拳场入口在地下三层，伪装成废弃冷库。守卫拦在铁门前，枪口抵住我胸口。他没说话，只掀开战术背心一角，露出皮肤下蠕动的金属导管——黑市认证的灵媒标识。我解开衣领，脖颈纹路正从右肩往上爬，灰脉在皮下扭动，像活物呼吸。守卫瞳孔一缩，耳后蓝光闪了两下，侧身放行。

我没戴帽子，也没遮伤疤。进来的人，要么想死，要么想让人死。我属于后者。

登记台后面坐着个独眼女人，用机械臂在登记簿上刻字。她抬头看我，问：“灵媒？执照呢。”

“用这个押。”我把铭牌拍在桌上。

她指尖碰到金属的瞬间，手背血管突突跳了三下，猛地缩回，“QZ-07……你从哪弄来的？”

“死人给的。”

她不再问，划了条红痕在记录上，“二十场不败，拿密钥和信用点。输了，尸体归场子里的药池。”

第一场对手是义体拳手，全身八成部件替换，神经反应速度超视觉捕捉。他上台时关节发出液压声，指节弹出三寸长的合金刃。我没动，任他一拳砸在肋骨上。骨裂声闷响，痛感炸开的刹那，低语涌入——“过载临界，三分钟。”

我后退，让他追击。第四十二秒，他右肩关节开始冒烟。第六十七秒，供能管线在脊椎第三节发红。我突进，锁喉，拇指精准掐进后颈接口。他瘫倒前瞪着我，喉咙里挤出嘶哑声：“你怎么……知道……？”

我拔出手术刀，划开他颈动脉。血喷在我脸上，温的。台下有人喊“灵棺之手”，有人砸瓶子。我没擦脸，走下台时右手无名指抽搐了一下，黑玉扳指边缘浮出一片灰斑，三秒后消退。

第五场，对手是火焰喷射者。我让他烧了左臂，皮肉焦裂的瞬间，听见地下埋着的三具拳手记忆——沙坑底下有高压电网，电压三千伏，接地不良。我佯装失衡倒地，引他逼近，翻滚时把手术刀插进台角接缝。电流窜起，他抽搐着栽进火堆。临死前吼了一句：“它们都在叫你名字！陈望川！”

我没回应。低语确实变了，夹着童声，齐诵“归者归位”。我咬破舌尖，血腥味压住耳鸣。