他记得小时候在家族练功房里，老祖说过：“迎劫者，手向天，是接命，也是问命。”

他现在就在问。

问他能不能活，能不能走完这条路。

他睁开眼。

目光直视劫云中心。

那里黑得看不到底，像有个洞在吸光。

他知道第九重就在里面酝酿，随时会出。

他不动。

坐在焦土上，青衫染血，头发散乱，脸上全是灰和血。

可他的背是直的，肩是平的，手稳，眼神更稳。

他知道自己的样子很狼狈。

断臂，瘸腿，满身伤。

换个人早死了。

可他还坐着，还睁着眼，还在等。

他在等那一道落下。

然后接住。

不是躲，不是挡，是接。

他把舌尖轻轻顶了一下上颚。

嘴里有血味，喉咙发干。他咽了一口，没吞下去多少。

这点水分他要省着用。

他低头看了眼右手。

五指慢慢张开，又慢慢合拢。

虽然皮肉焦黑，但指节能动。

这就够了。

只要手能动，他就能出招。

他把左手按在丹田前。

那里有一点热，是最后的能量源。

他不让它散，也不让它爆发，就这么守着。

他知道第九重不会给他第二次机会。

要么赢，要么死。

他不怕死。

怕的是没做到该做的事就倒下。

怕的是身边的人等他回去，他却没能回去。

怕的是这条路走到一半，断在他手里。

所以他必须撑。

撑到最后一刻，打出最后一击。

他抬头。

劫云动了。

不是旋转，不是翻滚，是中间裂开一道缝。

很小，只有一线，但足够明显。

灰白色的光照下来，落在他脸上，停了几息，又慢慢移开。

他盯着那道缝。

知道里面藏着什么。

他深吸一口气。

胸口疼，肺像破风箱。

可他吸满了。

这一口气，他要用很久。

他把双手抬离膝盖，悬在身前，掌心相对，距离一尺。