陈远上了车，找到座位，靠窗。

蛇皮袋塞不进头顶的行李架。他把它塞进座位底下，袋口那点绿露在外面，蹭著他的裤腿。

他没看它。

对面坐著一对母子。孩子四五岁，男孩，趴在小桌板上画画。他妈妈靠著窗，头髮遮住半边脸，像是睡著了。

陈远盯著窗外。

天还没亮。站台的灯一盏一盏往后退。退著退著，站台没了，变成田野，变成黑。什么也看不见。只有玻璃上自己的脸，灰的，模糊的，像另一个人。

“叔叔。”

对面那个男孩在喊他。

陈远没动。

“叔叔。”

他转过头。

男孩看著他。眼睛圆圆的，亮亮的，那种小孩才有的乾净。

“你一个人啊？”

陈远点头。

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男孩低下头，画了两笔，又抬起头。

“我妈说，一个人坐火车的，都是没家的。”

陈远没说话。

男孩等了一会儿，继续画画。画笔在纸上划拉，沙沙沙沙。

“你去哪？”男孩又问。

陈远想了想。

“大岭区。”

男孩停下手，抬起头看他。

“大岭区很远。”

陈远没接话。

男孩低头画了两笔，又抬起头。

“找人？”

陈远看著他。

男孩没等他回答，自己点了点头。

“肯定是找人。一个人坐火车的都是找人。我妈说的。”

他妈靠著窗，头髮遮著脸。呼吸很轻。很均匀。

陈远转回去看窗外。

黑。偶尔有灯闪过去。快的，抓不住。

“你找多久了？”

男孩的声音从后面传来。

陈远没回头。

“三年。”

男孩没说话。画笔停了一下，又继续划拉。

“三年很久。”他说，“我三岁的事都忘了。”

陈远攥了攥扶手。

“你记得三岁的事吗？”男孩问。

陈远没回答。

“不记得吧。”男孩说，“大人都不记得。我妈说，记不住的事，就是没了。”

陈远转过头。