在说天气。

“三万人溃败之后，你能收拢两千残兵杀回来，冲一支列阵完毕的军队。”

“换成我，我不会这么做。”

扎木闯的喉结动了一下。

“但你做了。”

陈远站起来，拍了拍膝盖上的灰。

“所以你死得不冤。”

扎木闯的瞳孔收缩了一瞬。

“那些铁疙瘩。”

他的声音忽然低下来，低到只有陈远听得见。

“真不是妖法？”

“不是。”

“那是什么？”

陈远看着他。

“是火药。硝石、硫磺、木炭，三样东西磨成粉，按比例拌在一起，点着了就响。”

扎木闯呆了呆。

“就这么简单？”

“就这么简单。”

陈远往门口走了两步，回头说了最后一句。

“弯刀和铁甲的时代结束了，扎木闯将军。”

“不是你不够勇敢，是你生错了时候。”

扎木闯坐在墙角。

他低下头，看着自己被绑在身后的两只手。

那双手能拉开三石硬弓，能在马上劈断碗口粗的木桩。

可在三样磨成粉的石头面前，一文不值。

第二天清晨。

高唐府南门外。

没有祭台，没有刑架。

扎木闯被押到城门前的空地上，面朝北方跪着。

陈远站在城墙上，没有下去。

军中战鼓响了三声。

咚。

咚。

咚。

刽子手的刀落下的时候，扎木闯没有闭眼。

他盯着北方的天际线，嘴唇翕动了一下。

没有人知道他最后说了什么。

首级被放入桐木匣子，和陈远亲笔的战报一起，交给了两名快马斥候。

“八百里加急，直送临安城。”

胡严把匣子捆在马背上，拍了拍斥候的肩膀。

斥候打马飞出南门。

蹄声消失在官道尽头。

入夜。

高唐府的街巷里，零星亮起了灯火。

有人在残破的屋檐下挂上纸灯笼，橘黄色的光晕一团一团的，像长在废墟上的蘑菇。

陈远独自站在城头。

风从北边来，带着旷野上残余的硝