他亲自率军民疏通河道，引黄河水灌溉良田。

三月，河道成。

五月，甘霖降。

百姓们跪在雨中，山呼万岁。

帝辛站在城楼上，望着那漫天大雨。

他浑身湿透，却一动不动。

“王上，”侍从小心翼翼地撑起伞，“您该避避雨……”

帝辛抬手，制止了他。

“不必。”他说。

他望着雨幕中模糊的城郭。

“寡人等这场雨，”他轻声道，“等了十八年。”

侍从不明白他在说什么。

他只是跪在那里，举着那把被雨水打得噼啪作响的伞。

帝辛没有看他。

他只是望着那雨。

望着那从天而降、洗净尘埃、将整座朝歌城笼罩在水雾中的甘霖。

他忽然想起，十八年前，父王对他说——

“寡人这辈子，从不信命。”

他轻轻笑了。

“父王，”他轻声道。

“儿臣也不信。”

大雨滂沱。

他没有撑伞。

他就那样站在雨中，站了很久很久。

久到雨停了，云散了，夕阳从云隙中洒下万道金芒。

他转身。

“回宫。”他说。

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帝辛二十一年，箕子请辞。

他太老了。

七十七岁，眼也花了，耳也背了，观星台上再也看不清那些遥远的星宿。

帝辛准他归隐，赐箕子城为封邑。

箕子谢恩。

他没有像比干那样求见帝辛。

他只是独自登上观星台，站了整整一夜。

那一夜，帝辛也在观星台。

他站在台下，望着台上那个苍老的背影。

他没有上去打扰。

他只是站在那里，陪着那位辅佐了两代君王的老臣，度过他最后一次观星之夜。

黎明时分，箕子从台上走下来。

他看见了帝辛。

他没有惊讶。

他只是走到帝辛面前，深深一揖。

“王上，”他轻声道，“老臣告退。”

帝辛扶起他。

“太保，”他说，“寡人送你。”

箕子摇头。

“不必了。”他说。