杂着几句临淄方言的谈笑。

“这帛书，”柳儿轻轻卷起手中的帛书，“柳儿会留着。不是作为被欺骗的纪念，而是作为礼物——是年轻的柳儿，送给十年后柳儿的礼物。告诉她：即使一切始于一场设计，你依然选择了光。这选择本身，便是意义。”

李明直起身，黄昏的光落在他脸上，柔和了那些岁月留下的棱角。

“学宫的藏书，三日后启程运往鲁地。”他说，“柳女史可愿同行？路上，或许可以看看那些我们年轻时一起读过的竹简。”

柳儿看着眼前这个男人。不再是藏书楼中那个慷慨陈词的少年，也不是权谋场中游刃有余的客卿，只是一个疲惫的、终于说出真相的、真实的人。

“好。”她说。

李明最后那个“好”字落下的瞬间，柳儿眼前的景象开始模糊。

兰台的断壁残垣如水墨般晕开，李明的身影渐渐透明，夕阳的金光碎成无数光点。她感到一阵眩晕，下意识地伸手想抓住什么——

指尖触到的，是光滑的木桌。

柳儿睁开眼。

午后阳光从西窗斜斜地照进来，在图书馆老旧的红木桌上投下一方温暖的光斑。空气中飘浮着细微的尘埃，在光柱中缓缓旋转。她面前摊开着一本泛黄的线装书，纸页薄如蝉翼，墨香混着旧书特有的霉味，静静地弥漫。

是梦。

一场漫长、真实得令人心悸的梦。

柳儿缓缓直起身，脖颈因长时间伏案而僵硬。她环顾四周——这里是市图书馆的古籍修复室，一排排书架静静矗立，上面摆满了等待修复的旧籍。她在这里做志愿者已经三个月了，负责整理和誊抄一些残损的地方志。

可刚才那个梦……

柳儿低头看向自己面前摊开的书。那不是她今天要修复的地方志，而是一册没有封皮的抄本，纸页脆黄，墨迹却依然清晰。她从未见过这本书。

她小心翼翼地翻阅。书页上的字迹是工整的小楷，记录的是稷下学宫的往事——辩论、讲学、弟子间的轶事。翻到某一页时，她的手停住了。

那一页记载着：“齐宣王三十七年秋，兵家弟子孙膑与庞涓生隙。时有女弟子柳氏，举证于掌院前，事遂白。庞涓感其义，孙膑无颜留稷下，乃去。柳氏后游学列国，着《诸子考异》，今佚。”

柳儿的心跳漏了一拍。

她继续往后翻，在最后一页的空白处，发现了几行不同的字迹，墨色较新，像是后来添上的：