子们鱼贯而出。李明和柳儿没有动，直到讲堂空旷无人。

“当年我们常在此辩至深夜，”柳儿站起身，走到窗前，“你谈兼爱非攻，我论礼乐教化；你引墨翟，我引孔丘。争得面红耳赤，仿佛真理在手，天下可定。”

李明也站起来，走到她身边：“那时有个‘我’，需要证明‘我’是对的。”

柳儿转头看他，眼中闪过一丝奇异的光：“而现在呢？”

李明沉默片刻。他望向窗外，稷下学宫在夕阳下泛着金色的光。钟声响起，惊起一群飞鸟。这景象他曾看过无数次，但此刻不同——那空空如也的“李明”在这里毫无栖身之地，因为这里什么都没有，没有“我”，也没有“无我”，没有“有”也没有“没有”。所有概念如同水中倒影，轻轻一碰就碎了。

“现在，”他终于开口，“只剩下这一切如实发生着。”

柳儿笑了，那笑容如此清澈，仿佛从未被岁月沾染。“走吧，带你去个地方。”

她领着他穿过熟悉的回廊，经过他们曾一起论道的亭子，走过那棵刻着他们名字的古柏——上面的字迹竟然还在，稚嫩而清晰。最后，他们来到学宫后山的观星台。

夜幕降临，星辰渐现。

“记得吗？”柳儿仰头望向星空，“你曾说，若有一日能明心见性，必先来此告于星辰。”

李明也抬头。星河浩瀚，无始无终。在那一瞬间，某种坚固的东西彻底崩塌了——那个以时间为经、空间为纬编织的“李明的人生故事”，那个关于得失、成败、爱恨、生死的叙事，忽然如安徒生童话般飘渺。

没有人在此看星。没有人在此回忆。没有人在此感伤。

只有星辰如此闪耀。只有夜风如实吹拂。只有心跳如此起伏。

“柳儿，”李明轻声说，声音里没有任何情绪，只是陈述，“我们从未离开过。”

柳儿没有回答，只是伸出手，指向东方一颗缓缓移动的星。“看，荧惑守心。当年秦始皇见此天象，恐江山不稳，大杀四方。如今再看，不过一星行其道，一人行其欲，天地不仁，以万物为刍狗。”

李明忽然明白了。这不是回到过去，也不是进入梦境。这是觉醒——对“一切如是”的觉醒。历史上的稷下学宫早已湮灭，邹衍、墨翟、孔丘皆成尘土，那些激烈的争辩、宏伟的理想、真挚的情感，全都“发生过之后，就永远不复存在了”。每一个瞬间——包括此刻这个瞬间——只是宇宙的某一种形态呈现着，并永远地堙灭。