稷下学宫的银杏叶又一次金黄了。

李明站在千年银杏树下，掌心贴着皲裂的树皮。

落叶如蝶，拂过他洗得发白的青衫。

这是他重返学院的第三日，可胸中那块寒冰，自长安贬谪途中便未曾融化——那是理想破灭后，渗入骨髓的虚无。

“明师兄，又在此间‘格物’么？”

清凌凌的声音自身后响起。

李明不必回头，便知是柳儿。

她抱着几卷竹简，裙裾曳过青石板，步履轻得像一阵风。

这少女总能在最恰当的时机出现，仿佛专为点化他的迷惘而来。

“格物致知？”李明苦笑，收回手，“夫子之道，我已不敢再言。

世间万物，我看不出有何真知可言。”

柳儿行至他身侧，仰头望向树冠缝隙里碎金般的天空。

她的侧脸在光影里显得格外宁静，与这纷扰尘世隔着一层看不见的纱。

“师兄可曾想过，”她轻声说，目光仍停留在高处，“眼前这书院、这古树、乃至你我所求的‘道’，或许都无法真正给予我们什么。

它们无喜无悲，只是存在。

若我们执意要向它们索取答案、寄托希望，便如同给自己套上了枷锁。”

李明微微一震。

这话语，与他这些时日萦绕心头的阴郁念头何其相似，却又如此不同。

他的虚无是冰冷的绝望，而从柳儿口中说出，却带着一种奇异的、近乎超脱的清醒。

“枷锁？”他下意识地重复。

“是啊，”柳儿终于转过头，眼眸清亮如秋水，“我们在此间珍惜的一切——学问、名誉、兼济天下的抱负，甚至与他人的情感牵绊——若我们只赋予它们一种目的，比如‘安身立命’，比如‘救赎自身’，那它们便成了将我们束缚于此间的桎梏。

世界本身无望，但我们或可借它，看见另一条路。”

一阵风过，银杏叶扑簌簌落下，有几片沾上李明的肩头。

他沉默着。

柳儿的话，像一根细针，刺入他心中最沉重、也最不愿触碰的角落。

他想起长安官场的倾轧，想起被焚毁的谏书，想起一路的颠沛流离，不正是那些他曾经视若生命的“抱负”和“风骨”，将他拖入这无尽的痛苦吗？

“这世界…没有我真正想要的东西？”他喃喃道，像是在问柳儿，又像是在叩问自己的内心。