粉碎。

唐宁街外围的黑色生铁栅栏前，伦敦警察厅抽调了所有的预备队。

整整三排穿着防水斗篷的警察，将木制防暴盾牌层层叠加，组成了一道肉体挡水坝。

警用马匹的铁蹄在柏油路面上不断打滑，骑警们死死拉紧手中的皮革缰绳，马匹喷出的响鼻声混杂着雨水，显得极度焦躁不安，在人群庞大的推挤力道下不断后退。

几万人的呼吸声和脚步声混杂在暴雨中，没有空洞的政治口号，只有压抑到极致后的爆发。

防线最前方，几名胸前挂着索姆河战役旧勋章的退伍老兵，凭借着蛮力冲到了最前面。

一名头发花白的老兵用他那仅存的右手，死死卡住生铁栅栏的缝隙。他的左臂在1916年的索姆河被火炮破片彻底切断，但这丝毫没有削弱他此刻的爆发力。

他的亲生儿子托马斯就在第七装甲师服役。

半个月前寄回本土的家书上，那个年轻人还在字里行间骄傲地汇报，自己挂上了中士军衔，不仅坐进了坦克的车长席，更在连长负伤后临时代理指挥着整整一个装甲连。

而现在，他们全完了。

老兵用力摇晃着栅栏，钢铁连接处发出极度刺耳的金属扭曲声。

“让温斯顿出来！让总参谋长出来！”他额头上青筋暴突，暴雨直接灌进他嘶吼的嘴里，布满血丝的双眼死死盯着那扇紧闭的黑色木门，“我们在天上打赢了空战！我们扛住了上万吨的炸弹！为什么还要在两千公里外的沙漠里重演一次敦刻尔克！把我儿子和他的坦克连接回来！”

人群的推挤不再是盲目的试探，力量骤然加大。

前排的警察被硬生生向后平推了半米，人体与人体之间发出沉闷的挤压声。

“我们在伯明翰的车间里每天干十四个小时！”一名满脸煤灰的装配工冲上前，一拳重重地砸在警察的木制盾牌上，“每一块流星战车的装甲都是我们亲手焊上去的！报纸上说它们被扔了！谁在负责后勤！谁把我们的坦克搞没了！”

老托马斯转过身，用空荡荡的袖管指着唐宁街的方向，极度悲愤地嘶吼：“上一次敦刻尔克，就算将军们搞砸了，本土还有几百条小渔船能去海峡对岸接孩子们回家！这一次呢！第八集团军在几千公里外的沙漠里断了水！他们怎么回来！你们打算让他们游过地中海吗！”

这句话瞬间穿透了所有军属的心理防线。

凄厉的哭声在队伍后方爆发。

几个失去了理智