人，一个高大瘦削，一个敦实强壮；一个代表着法兰西的头脑，一个代表着法兰西的拳头。戴高乐伸出双手，握住了让森那只完好的右手。

戴高乐伸出双手，用力握住了让森那只完好的右手。他握的很紧，仿佛只有这样，他才不会迷茫，同时这也是他找到依靠后的宣泄。

“我在广播里听到了你的声音，让森将军。”戴高乐看着这位老战友，声音有些哽咽，“两周前，当我在波尔多的收音机里听到你大骂德国佬的时候，我就知道敦刻尔克没能困住你。那时候我就对自己说，既然少将您都还在吼叫，那我们就还没输光。”

他的目光下移，落在了让森吊在胸前的左臂上。那里的英式急救纱布缠得很厚，戴高乐的眉头瞬间锁紧了。

“但广播里没说你把半身血都留在了海滩上。”他低声问道，“伤得怎么样？”

“德国人的子弹没长眼睛。”让森满不在乎地耸了耸肩，“但我命硬。撒旦嫌我脾气太臭，怕我下去把他的地狱给炸了，所以没收我。”他抽回手，从口袋里掏出一包亚瑟提供的“好彩”香烟，用牙齿咬出一根，偏头点燃。

“别用那种眼神看我，夏尔。这一枪没打中骨头，养两个月我就能单手开枪。”

戴高乐深吸一口气，调整了一下站姿。他后退一步，立正。

这一次，是一个极其标准的、下级对上级的军姿。

“将军。”戴高乐的声音变得郑重，“您是目前在伦敦军衔最高的法国将领。第12摩步师虽然损失惨重，但骨架还在。我把这里的指挥权移交给您。”

“无论是重组流亡部队，还是与英国政府交涉，我都愿意听从您的指挥。如果您决定去北非继续抵抗，我愿意当您的参谋长。”

其余的法军军官也跟着立正表态。

这是戴高乐的真心话。在这个时刻，他并不是那个后来独断专行的领袖，他只是一个急于寻找力量支点的爱国者，而在他看来，让森比他更加适合。

让森少将夹着香烟的手停在半空。他眯起眼睛，审视着戴高乐。烟雾缭绕在两人之间。周围的军官们都屏住了呼吸，看着这两位将军。

“指挥权？”让森吐出一口烟圈，那是灰蓝色的。他摇了摇头，发出一声短促的冷笑。

“不，夏尔。你搞错了一件事。”

让森走到戴高乐面前。他虽然比戴高乐矮了一个头，但气势上丝毫不弱。他用那只夹着烟的手指了指自己的脑袋。

“我只是个当