语。但现在，他相信了。

大卫笑了。那是一种如释重负的笑。

他转过头，对身边的斯皮尔斯说道：“我那堂兄没说错。这人确实是个疯子。”

大卫把擦好的枪放在膝盖上，闭上了眼睛，感受着机身的震动。

“不过现在，他是我们的疯子了。”

6月17日，清晨06:00，伦敦，希斯顿空军基地。

当飞机穿透厚重的云层，降落在伦敦郊外的跑道上时，迎接他们的是典型的英式清晨。

大雾弥漫，空气湿冷，带着一股煤烟味。

与波尔多那种燥热、混乱、充满血腥味的气息截然不同。这里安静得有些不真实。

飞机停稳，舱门打开。戴高乐第一个走下舷梯。寒风吹透了他单薄的军装，让他不由自主地打了个寒颤。

他站在跑道上，看着四周灰蒙蒙的雾气。

没有仪仗队，没有鲜花，没有掌声，只有一个空荡荡的停机坪，和远处几个正在喝茶的地勤人员。

他身无分文，他甚至已被剥夺了法国国籍。

就在几个小时前，贝当政府已经判处了他死刑。

在这个陌生的岛国，他只是一个流亡者，一个寄人篱下的难民。

但当他抬起头，看着东方那一抹透过浓雾的微弱晨曦时，他的背脊依然挺得笔直。他想起了路易那只独眼里的火焰。他想起了那句“把这帮德国佬赶出去”。

“没关系。”戴高乐低声自语，声音轻得只有风能听见，“因为我是自由法兰西。”

一辆黑色的阿斯顿·马丁轿车从雾气中驶来，停在飞机旁。

车窗摇下，并没有亚瑟·斯特林的影子，只有一个穿着风衣、面容冷峻的军情六处特工。

“戴高乐将军？丘吉尔首相为您安排了住处。”特工礼貌但疏离地说道，“请上车。”

戴高乐点点头，最后看了一眼那架带他逃出生天的飞机，然后钻进了黑色的轿车，消失在伦敦的迷雾中。

大卫·斯特林和他的sas队员们最后走下飞机。比尔正在抱怨伦敦的天气，麦克在检查他的西装有没有弄皱，乔克依然抱着他那些没用完的化学药剂。

大卫走到前来接应的一辆卡车旁，把那把斯特林冲锋枪随手扔进后箱。他伸了个懒腰，听着脊椎骨发出的脆响。

“任务完成。”大卫从口袋里掏出那枚家族银币，在手里抛了一下，银币在晨光中闪过一道寒光。