是那种为了应付扩军而粗制滥造的廉价货，而是正经的、用澳洲羊毛纺织的1937型作战服。铜扣被擦得锃亮，皮带散发着诱人的光泽。甚至连皮靴都是全新的，鞋底还没沾过一点泥土。

除此之外，还有专门为军官准备的常服。

这些衣服有些甚至还带着萨维尔街裁缝店的粉笔印记——这是紧急征用的存货。

几十名裁缝和军需官正像蜜蜂一样在人群中穿梭，手里拿着软尺和记录本。

“报上名字和军衔！”

“麦克塔维什！中士！冷溪近卫团！”

“胸围？”

“不知道！但这半个月大概瘦了两英寸！”

“给他拿40号！下一位！”

一套崭新的制服被塞进了麦克塔维什中士的怀里。这位苏格兰老兵刚刚被迫刮掉了他引以为傲的大胡子。此刻，他正光着身子，对着一面裂了一道缝的穿衣镜，艰难地与那件新上衣的领扣搏斗。

“该死的……这玩意儿是谁设计的？”麦克塔维什咒骂着，粗大的手指笨拙地试图扣上那颗紧得要命的风纪扣。他的脖子上留下了一道红色的勒痕，那是剃刀刮得太狠留下的刮胡伤。

“这领子硬得像是在勒死我！简直就像是给死人穿的！”麦克塔维什转过头，对着正在整理少校肩章的赖德抱怨道：“少校，说实话，我开始怀念那件沾满机油的破烂货了。那上面至少有我的味道，有古德里安那个老混蛋被气炸肺的味道，还有这半个月我在泥坑里打滚的记忆。但这件……”

他嫌弃地扯了扯袖口，那里干净得让他感到羞耻。

“这件闻起来像个只会坐在白厅办公室里喝下午茶的娘娘腔。这要是上了战场，德国人隔着两公里就能闻到这股樟脑球味！”

赖德少校没有立刻回答。

他正在将一枚擦得锃亮的诺福克团帽徽别在贝雷帽上。

镜子里的他，衣冠楚楚，英俊挺拔。

这身剪裁得体的军官常服完美地修饰了他瘦削的身材，让他看起来不再像是一个逃难的乞丐，而像是一个即将去参加阅兵式的帝国军官。

但这身衣服穿在他身上，却有一种奇怪的疏离感。就像是给一头刚从泥潭里打完架、浑身是伤的野兽，强行套上了一件精致的晚礼服。

“闭嘴，中士。”赖德把帽子戴正，遮住了额头上还没完全愈合的擦伤。

“别抱怨了。这是给外面那些人看的。”

“他们不想看到我们