1940年6月8日，05:30。法国，勒阿弗尔港，h-7区域地下指挥所。

天气：阴。空气中弥漫着高浓度臭氧与焦尸味。

海因茨·古德里安不喜欢这种味道。

那是高爆炸药将钢筋混凝土、人体脂肪和工业橡胶在几千度高温下瞬间碳化后留下的特殊气味。

对于一名装甲兵指挥官来说，这是战场上的常态，但今天，这股味道里多了一种让他胃部痉挛的东西——那是失败的余味。

那双写着第19装甲军编号的军靴踩在满地的碎玻璃和弹壳上，发出“嘎吱”声。

古德里安铁青着脸，在一群参谋和党卫军副官的簇拥下，走进了那个直到昨晚还在向外发布一道道精确指令的地下掩体。

地面上已经是一片死域。

皇家海军的406毫米高爆弹不仅抹去了勒阿弗尔港的三分之二，也在心理上给第7装甲师留下了永久的创伤。

那辆并在大门口的三号突击炮连残骸都没剩下，只有一个冒着黑烟的深坑，仿佛通往地狱的入口。

“小心诡雷，将军。”一名工兵上尉紧张地拦在古德里安身前，手里的探雷器在门框周围来回扫动：“英国人撤退时通常会留下些肮脏的鬼玩意儿。”

“让开。”古德里安一把推开工兵，声音冷得像此时英吉利海峡对面吹来的海风。

“那个叫斯特林的人如果想杀我，之前有的是机会。昨晚就会让战列舰把我的指挥所轰平，而不是留到现在。”

作为一名拥有顶级战场直觉的指挥官，他似乎读懂了那个英国人的意图。

对面那个叫亚瑟·斯特林的家伙，并不想要他的命。

这种奇怪的感觉让他不禁回想起阿河之畔的那个夜晚——或许，那次死里逃生根本不是幸运女神的眷顾，而是对方有意为之的“放水”。

但这才是最令他感到荒谬和费解的地方。

但随即他摇了摇头，觉得这根本不太可能。

在战争中只有你死我活，没有人会刻意留着任何一个敌人，尤其是像他这样的指挥官，有的是英军狙击手想要打爆他的脑袋。

留着敌人回家，那是政客才会干的事——比如小胡子。

他大步跨进这间地下室。

没有预想中的尸横遍野，没有被烧毁的文件灰烬，甚至没有那种撤退时常见的慌乱与狼藉。

发电机早已停止工作，但透过通风口射入的晨曦，古德里安