上骂骂咧咧，但手上的动作却没停。她熟练地旋转着那个巨大的频率微调旋钮，眼睛死死盯着面板上跳动的电流表：

“如果上帝真戴了耳机，那他听到的第一句话绝对是德国人的《装甲兵之歌》。”

让娜重新戴上耳机，手指在那几个满是锈迹的旋钮上微调着，语气里透着一种绝望的嘲讽：

“承认吧，少爷。第一军的军部在逃跑的时候，大概顺手把整个欧洲的电话线都剪断了。”

亚瑟透过车厢后门的缝隙，看着外面那些正在雨中默默擦拭武器的士兵。

自从他宣布接管指挥权后，这支部队的效率高得吓人，但同时也沉默得吓人。就像是一群知道自己刑期将至的死刑犯。他们不再抱怨，不再祈祷，只是机械地执行着每一个战术动作，等待着最后那一刻的到来。

“滋……滋滋……”

耳机里突然传来的一阵尖锐电流声让让娜痛苦地皱起了眉头。她刚想把这破耳机摔在桌子上，手指却突然停在了半空中。

那不是杂音。

那是一道极强的、功率大得惊人的载波信号，粗暴且蛮横地撕开了笼罩在弗尔内上空那一层厚厚的电子迷雾。

没有背景噪音，没有信号衰减。

那个切入的声音清晰得可怕，与这里充满泥浆和血腥味的战场格格不入。

“见鬼……”

让娜瞪大了眼睛，像是看到了某个鬼魂：

“这些人在我们对着上帝喊救命的时候装聋作哑了整整一周。结果少爷你现在刚把屁股坐热，教皇就把电话打过来了？”

“什么？”亚瑟抬起头。

“有信号切入。不是公共频道，是……最高优先级的加密波段。”

让娜咽了一口唾沫，把耳机递给亚瑟，眼神复杂：

“他们指名道姓要找你。只找你。”

亚瑟接过那副还带着体温的耳机，扣在耳朵上。

“……呼叫‘铁砧’。重复。呼叫‘铁砧’。”

耳机那头是一个男人的声音。

那声音听起来有些苍老，但语速却不紧不慢，很沉稳，那些单词感觉就像是刚从牛津词典里抠出来的。那种矜持的傲慢感，甚至一下子让亚瑟产生了一种错觉，他现在手里拿的不是无线通话器，而是一个描金的骨瓷茶杯。

他不是在呼叫某一个前线阵地，而是在呼叫弗尔内地区，名叫亚瑟·斯特林的那个人。

“这里是伦敦白厅，海