接连数日，天色都阴沉得如同泼墨，铅灰色的云层低低压着山峦，却始终未曾再落下一滴雨。空气粘稠而沉闷，带着山雨欲来的压抑，裹挟着挥之不去的血腥与泥土混合的怪异气息。

茅屋后的空地上，那单调刺耳的金铁交鸣声，日复一日地响起，从未间断。

铛！铛！铛！

一声声，沉重而滞涩，仿佛不是劈砍在玄铁木上，而是敲击在某种无形的、绝望的节拍上。

苏晚晴的双手，早已被那层暗绿色的诡异硬痂完全覆盖，新旧伤痕叠加，使得那双原本纤秀的手变得狰狞可怖，如同鬼爪。每一次挥动那沉重锈斧，反震之力依旧会带来钻心的酸麻和剧痛，但伤口却不再崩裂流血，只是在硬痂之下，进行着某种不为人知的、缓慢而坚韧的重塑。

她的动作，也从最初纯粹的机械麻木，多了一丝难以言喻的凝练。依旧笨拙，依旧吃力，但每一次举起、劈落的轨迹，似乎都带着一种被痛苦强行锤炼出的、近乎本能的精准。气息依旧微弱，却在那非人的折磨中，被逼迫着学会如何在极致消耗下，维持着最低限度的运转。

那冰冷的意念，再未直接响起。

但每日清晨，当她挣扎着从疲惫与痛苦中醒来，总会发现，一堆新的、漆黑冰冷的玄铁木，已经悄无声息地堆放在了屋后。如同无声的催命符。

而凌玄，则依旧扮演着他那病弱怯懦的“废物”角色。

他时常蜷缩在痕南的角落里，发出压抑的咳嗽，脸色苍白如纸，气息微弱得仿佛随时会断绝。偶尔，他会“挣扎”着起身，熬煮那些寡淡无味、甚至偶尔会“不小心食物中毒”的羹汤，然后隔着剑痕，用那种卑微又惶恐的眼神，小心翼翼地将最“好”的一部分推给苏晚晴。

苏晚晴不再拒绝，也不再质问。

她只是冷漠地接受这一切。如同一个失去提线的木偶。

但她眼底深处，那簇被无数次践踏、却又无数次顽强重燃的火焰，并未熄灭，反而在死寂的灰烬下，燃烧得更加冰冷，更加隐晦。

她在观察。用尽全部心力，观察着凌玄的每一丝细微举动，每一次呼吸的频率，每一个眼神的变换。试图从那完美无瑕的伪装中，找出哪怕一丝一毫的破绽。

同时，她也在无人察觉的深夜，拖着疲惫不堪、浑身酸痛的身体，一次次尝试练习那夜所见的、鬼魅般的敛息步法。

结果，依旧是惨不忍睹的踉跄与失败。

气沉涌泉，身随意动…说得简单