店内的气氛渐渐活络了些。行商们低声交谈，内容却离不开方才的惊魂一幕和对疤狼去而复返的担忧。寒夜的冷风依旧从门缝窗隙钻进来，带来远处断续的梆子声。灯的油火焰稳定下来，却似乎比先前更显昏黄，将店内人影拉得摇曳不定，投在墙壁上，如同幢幢鬼影。

青衫客放下最后一杯空杯，指尖在杯沿轻轻一叩，发出清脆的微响。他站起身，动作不疾不徐，将几枚边缘磨得光滑的铜钱准确地放在桌面酒渍旁。

“酒不错，肉也筋道。”他对柜台方向微微颔首，算是告别。没理会张瘸子欲言又止的神情，也没看小七那巴巴递过来的、掌柜“赠送”的那壶新温的“烧春”。他俯身，拎起脚边那沉甸甸却显得无比轻巧的书箱，随意地甩上肩头。

吱呀——

他推开那扇饱经风霜的木门，身影没入门外的沉沉夜色里。寒风瞬间涌入，卷起地上的尘土和几片枯叶，打着旋儿。门在他身后缓缓合拢，隔绝了店内昏黄的光和混杂着酒气、酱肉香、汗味与恐惧的空气。

店内众人，不约而同地屏息了一瞬。张瘸子望着那重新紧闭、兀自震颤的门板，布满老茧的手指无意识地摩挲着那只豁口的粗瓷碗，浑浊的眼底翻涌着极其复杂的光，最终化作一声更沉、更长的叹息，消散在重新弥漫开的沉重寂静里。

“掌柜的…”小七抱着那壶无人接的“烧春”，凑到柜台边，声音带着后怕的余颤，“那位公子…他…他真是读书人？”

张瘸子没回答，只是抬眼，目光似乎穿透了油腻的窗纸，投向门外浓得化不开的黑暗深处。寒风在巷弄间穿梭呼号，卷起零星的碎雪，拍打在窗棂上，发出细碎而急促的声响，像是无数冰冷的指爪在抓挠。

青衫客的身影早已融入黑暗，不见踪迹。只有他踏过青石板留下的足迹，浅淡得几乎被风一吹便散。然而，一股无形的、远比这冬夜寒风更凛冽的气息，却如同投入死水潭的石子激起的涟漪，正以这间不起眼的小酒铺为中心，悄然扩散开去。这青泥城表面的冰层，似乎被那根看似随意的竹筷，敲开了一道细微却致命的裂痕。

远处，城北的方向，隐约有丝竹管弦之声随风飘来，奢靡而缥缈，来自那座新起的、灯火辉煌的“揽月楼”。楼影幢幢，如一头蛰伏的巨兽，沉默地俯视着脚下这片鱼龙混杂的泥泞之地。

许轻舟被许老太爷再次隔空扔向了浮影山脉深处，这些年，他习惯了，要么自己行走在这真真假假如一的两个相同地方，他知道这里不是一个地方。