后的脚步声时远时近，如同附骨之蛆。

傅诗淇的心脏在胸腔里狂跳，呼吸带着铁锈味。

他推开一扇虚掩的、似乎是设备间的门，闪身进去，反手轻轻带上。

里面一片漆黑，堆着杂物。

他背靠着冰冷的墙壁，大口喘气，试图平复擂鼓般的心跳。

外面，脚步声近了，在门口停顿了一下，似乎有人在低声交谈，然后又渐渐远去。

他稍微松了口气，摸索着口袋，想给小林发个信息报平安。

脚下却突然一空。

不是踩空台阶的感觉，而是彻底的、毫无凭依的坠落感。

黑暗裹挟着他，天旋地转，耳边是呼啸的风声，又或者是他自己的血液奔流声。

他连惊叫都卡在喉咙里，只觉得五脏六腑都被甩离了原位，意识在绝对的混乱中被撕扯、揉碎。

不知过了多久，也许只是一瞬，也许是永恒。

痛。

剧烈的头痛，还有身体被拆开重组般的酸痛。

傅诗淇呻吟一声，艰难地掀开沉重的眼皮。模糊的视线逐渐聚焦。

头顶是……繁复的木质雕花床顶？

深色的木材，刻着某种他不认识的瑞兽图案，边缘挂着质感厚重的、墨绿色的帐幔。

空气里弥漫着一股陌生的气味，像是檀香，又混合着一种清冷的、若有若无的草木气息，还有……一丝极淡的、甜腻的异香。

他猛地想坐起来，却浑身乏力，骨头像被抽走了。

他转动僵硬的脖颈，打量四周。

身下是触感细腻但绝不输于他酒店客房的床褥，房间很大，陈设古朴典雅。

多宝阁上放着瓷器玉器，墙角立着一盏宫灯，烛火透过绢罩散发出昏黄的光晕。

这是哪儿？剧组恶作剧？不可能，《莲花楼》已经杀青了。

他挣扎着侧过身，随即呼吸一滞，浑身的血液似乎在这一刻冻结了。

身边，躺着一个人。

一个男人。

穿着白色的古代中衣，衣襟微敞，墨色 的长发铺散在枕上。

他闭着眼，轮廓深邃，鼻梁高挺，薄唇紧抿，即使睡着也带着一种不容侵犯的凛然之气。

而那张脸……

傅诗淇瞳孔骤缩，心脏疯狂地擂着胸腔，几乎要破膛而出。

那张脸，除了眉宇间多了几分沉肃的锐气与久居上位的压迫感，几乎……