那十五亿军火能否到手跟拉希姆没有太大的切身利益关系，但借这个机会铲除哈希米，那才是最总要的。

拉希姆重新在办公桌后坐下，从笔筒里抽出一支黑色签字笔，轻轻转动。

笔帽的金属光泽在晨光中一闪一闪。

“宋和平什么时候出发？”

“预定时间是六点整。”

拉希姆看了一眼墙上的挂钟。

五点四十八分。

摩苏尔的天空应该已经亮了。

他想象着那个东大人坐在直升机副驾驶座上，检查通讯设备，然后下达最后的指令。

太阳正从地平线上升起，将云层染成血红色。

也许那个中国人此刻也在看着同样的太阳。

拉希姆放下笔，忽然感到一阵疲惫。

这种疲惫不是来自失眠，而是来自过去多年来在权力迷宫中穿行的磨损。

每一道转角都藏着匕首，每一扇门后都伏着陷阱。

他学会了在说话之前先想三步，在信任任何人之前先想好背叛的代价。

他学会了笑着与哈希米握手，同时在心里计算对方办公室里每件东西在他倒后可以分配给哪些人。这不是他年轻时想成为的将军。

年轻时他想的是战场。

真实的战场，子弹在耳边呼啸，士兵高喊着冲锋，胜利后整个城市的人们涌上街头欢呼。

那时候他觉得政治是将军们最不屑于沾染的脏东西。

现在他坐在巴克达最坚固的办公楼里，手下掌握着八万军队，却要通过一场押运事故来清除对手。窗外的鸽子又飞回来了，咕咕叫着争夺放在窗上的那块面包屑。

“法鲁克。”

“在。”

“给第十师发一封加密电报。”拉希姆说：“就说国防部祝押运行动成功。措辞正式些，抄送总统府和议会国防委员会。”

“还有。”拉希姆顿了顿：“告诉萨法尔，这次行动不要跟宋和平靠得太近。”

法鲁克微微一怔：“部长阁下，萨法尔营长是这次押运的部队指挥官之-…”

“他会明白的。”拉希姆打断他：“他只是冲动，但不蠢。”

法鲁克敬礼，转身离开。

办公室的门无声合拢。

拉希姆重新望向窗外。

太阳已经完全升起，屋檐下的鸽群扑棱棱飞向天空，羽毛在光线下闪烁着蓝绿色的金属光泽。远处的