应急灯的光彻底熄了。我站在原地，脚底还压着那片刻着“望川”与“2003年4月5日”的金属残片，指尖的血顺着边缘滴落，渗进裂缝。风卷起灰烬，扫过日志墙，最后几块金属片松动，飘向黑暗深处。我没有伸手去抓，也没回头。

太累了。

脑子里像是塞满了生锈的铁丝，一动就刮得神经发疼。亡灵低语一直没来，可我知道它们在等，在我神志最松的时候冲进来。我咬了下舌尖，血腥味还在，但不像刚才那么尖锐。痛感钝了，连带着意识也沉下去一层。

扳指贴在掌心，余温未散，却不再震动。它安静得反常。

我抬起右手，拇指摩挲扳指表面。冰凉，光滑，没有裂痕。刚才和气象控制仪共振时留下的灼烧感已经消失，就像什么都没发生过。可我知道不是。胸口那道浅痕还在，皮肤底下空了一块，像被挖走过什么，又填进了别的东西。

我深吸一口气，准备迈步。

就在这时，耳边响起了声音。

不是低语。

是唐墨的声音。

“你站这儿干啥？地上凉。”

我猛地抬头。

他坐在十米外的一块水泥板上，背靠着断裂的钢筋，手里捏着半包皱巴巴的烟，正低头点火。火苗窜起，照亮他油腻的脸、稀疏的胡茬、还有右耳后那颗黑痣。他穿着脏兮兮的灰色夹克，裤腿卷到小腿，露出一双磨破的运动鞋。烟点着了，他吸了一口，咳嗽两声，吐出一团白雾。

“你还知道抽烟？”我说。

“活着就得有点乐子。”他咧嘴一笑，眼角堆起褶子，“再说了，死人又不会抽，我不抽谁抽？”

我没动。

这不对劲。

唐墨不可能出现在这儿。实验室废墟早就被清道夫封锁，连变异体都不敢靠近。而且——他上次见我，是在地下黑市的第三通道，替我查一条通往旧城区的排水路线。之后我就再没见过他。他怕尸体，见到就吐。这种地方，他连门都不会进。

可他又坐得那么自然，姿势、表情、连咳嗽的节奏都和从前一模一样。

我右手缓缓摸向扳指。

“别试了。”他忽然说，“你现在听不到死人说话。你听到的，都是我的记忆。”

我手指一顿。

“你什么意思？”

“意思是你现在不在外面。”他把烟按灭，扔在地上踩了踩，“你在里面。你的记忆迷宫。或者说……我的。”