给我看的，它们只想把我拉进去。

我左手摸到手术刀，刀柄冰凉。把它抵在颈侧，稍微用力。痛感让我清醒一点。我不是你们要找的人。我不是归者。我在心里重复这句话，呼吸放慢，体温下降。思维一点点冷下去，像关掉一台过热的机器。

低语声减弱了。

就在这个时候，墙最深处传来一句话。

“别碰它们。”

女神。

我猛地抬头。

手电光还在墙上，照着那些封存的尸体。但那句话不是从那边来的。我转身，枪口转向车间中央。

灵雾从地面升起来。

先是脚踝的位置，一层薄灰往上爬，接着凝聚成小腿、腰、肩膀。雾气越来越浓，形状也越来越清楚。一个人影站在我面前。

周青棠。

她穿着一件旧式演出服，裙摆沾了泥，肩带断了一根。头发湿漉漉地贴在脸上。最不对劲的是眼睛——全黑，没有瞳孔，也没有反光。她的嘴没动，可那句“别碰它们”又响了一遍，这次是从四面八方传来的，像是直接钻进脑子里。

她右手握着一个金属盒子，巴掌大小，表面有细密的纹路。盒子在震动，频率很低，但我能感觉到耳膜跟着颤。扳指的热度又上来了，比刚才更烫。

我没有开枪。

上次在地铁站，她让我看见自己二十年后的样子。满脸皱纹，坐在轮椅上，手里抱着一把破吉他。那时候我就知道她不简单。现在她出现在这里，不是巧合。

“你是谁？”我问。

她没回答。

雾气中的脸微微偏了一下，像是在听什么。然后她抬起左手，指向墙角。那里有一扇铁门，半开着，上面贴着标签：“控制室 C-7”。

我盯着她，慢慢往后退了一步。枪口仍然对着她手中的盒子。只要它不停震，我就不能放松。

“你说别碰墙，为什么？”

她嘴唇动了动。

“他们会醒。”

声音还是那样，干净，空灵，但每一个字都带着回音。她说完这句，身体开始模糊。雾气变淡，轮廓一点点散开。我没有追，也没靠近。直到她完全消失，我才把目光移回那扇门。

控制室。

C-7。

和工牌编号一样，和日志上的原料舱编号一样。这不是巧合。老张的尸体出现在天台，手套出现在路上，纸条飘在下水道——所有线索都在推我到这里来。