跃后半步，靴底踩在血纹上打滑。右边“7号”已经逼近，刀锋直插肋下。我拧腰闪开，反手抓住他手腕猛拽，把他甩向“3号”。两人撞在一起，短刃相碰，火花四溅。

但他们立刻分开，重新站位，像是根本没受影响。

这不是战斗，是演练。

他们知道我的每一个反应方式，就像我知道自己怎么出拳一样。

“10号”从背后突袭，我听见风声就转身，一拳砸在他鼻梁上。他仰头后退，可下一秒又冲上来，脸上连血都没流。

这些不是复制身体，是复制记忆。

他们记得我打过的每一架，杀过的每一个人，甚至……我想过什么。

我喘了口气，抹掉眼角的汗。胸口插着的黑玉碎片突然跳了一下，像是感应到了什么。我低头看它，表面浮起一层暗纹，和地上血纹的图案一样。

童谣不是钥匙，是信号。

唱完它的人，会被标记为“归者”，然后被围猎。

赵无涯的声音又响起来：“欢迎回家，归者。这一次，你要杀的是你自己。”

我没有回应。右手松开扳指碎片，慢慢移到腰间手术刀上。刀还在，但刚才那一摔，刃口崩了个角。

“1号”再次冲来，这次三个人配合进攻。左边佯攻，右边突刺，中间直取咽喉。我矮身滚向一侧，刀刃擦着头皮掠过。刚要起身，“14号”一脚踹在我肩窝，我撞在墙上，震得耳膜嗡鸣。

他们不给我喘息的机会。

一个接一个上，动作精准得像机器。我打出几记重拳，打断了“5号”的鼻骨，可他依旧往前压，拳头照旧砸来。我踢倒“9号”，他马上爬起，位置都没乱。

体力在消耗，他们的节奏却一点没变。

我靠墙喘气，左臂发麻。刚才那一撞让伤口裂开了，血顺着小臂往下滴。每一滴血落在地上，血文就亮一分。

他们停了。

二十个人同时收刀，站在原地，盯着我看。

我知道他们在等什么。

等我崩溃，等我求饶，等我说出“我是你们的一部分”。

可我不是。

我抬起手，用拇指抹过嘴角的血，然后按在胸口的黑玉碎片上。它很烫，像是烧红的铁片贴在肉里。

我闭眼，回想母亲最后说的话。

她说：“别让他们用你的心，去做那种事。”

我睁开眼，看着“1号”。

“