的站台，一层是二十年前的实验室，走廊、玻璃舱、白大褂的背影，全重叠在一起。

右耳的银环早就熔了，残片卡在耳骨里，发烫。我伸手去抠，指尖刚碰到，整条手臂的纹路突然灼烧起来，像有烙铁贴着骨头在走。我闷哼一声，手砸回地面。

不能倒。

我撑着站起来，膝盖还在抖。格林机枪还在手里，枪管因为刚才的连射变形了，像一根拧弯的铁棍。我把它拄在地上，当拐杖用。

三十七具克隆体，同时睁眼。

不是慢慢睁，是猛地弹开，动作整齐得像被同一根线扯着。他们的眼珠全黑，没有瞳孔，可下一秒，那黑色开始褪，变成青铜色，像铜锈从深处浮上来。

我后退一步。

脚跟碰到轨道边缘，没再退。退也没用。

第一具克隆体的嘴动了。

不是七岁那个，是十八岁的。他的声音不是从喉咙里出来的，是直接响在空气里，像广播，又像从地底传来。

“杀光灵体，你活，世界残。”

第二具接上。

“不杀，暴雨即至，万物归灵。”

第三具。

“选择。”

第四具。

“选择。”

三十七张嘴，同一个频率，同一个节奏，像一台机器被同时启动。他们的头缓缓转向我，动作一致，关节发出轻微的“咔”声。

我站在原地，胸口的扳指在跳。

每一次跳动，都有一股冷流冲进脑子。亡灵的声音没停，可现在它们不再杂乱，它们在统一，像潮水退去前的最后一波，整齐地拍向岸边。

“归者已至。”

“归者已至。”

“归者已至。”

我抬起手，抹了把脸。血从鼻腔流下来，滴在战术背心上，和之前的血混在一起，干了，硬得像壳。

冷。

我让自己更冷。把那些画面压下去，把那些声音关在外面。不去想母亲，不去想实验室，不去想七岁那年走廊尽头的门。心越冷，意识越清。疼还在，可疼是活人的感觉。

我低头看手。

青铜纹路已经爬到手腕，正往小臂走。皮肤像纸，随时会裂开，露出里面的金属骨骼。我不拦它。让它长。长满了，也许我就不用再听这些声音了。

枪还在手里。

我把它抬起来，对准最近的克隆体。他的眼睛是青铜的，映不出光，可我能感