么起的，也没人知道我怎么活下来的。我只记得最后看到的画面——门框扭曲，火焰舔舐天花板，一只手把我推出去，另一只手留在了火里。

这伤，我从没给别人看过。

他怎么会有？

我站在原地，手指搭在扳机护圈上，没再逼近。时间在压缩。后背的骨刺胀得更厉害，黏液渗出速度加快，战术背心右半边已经完全被腐蚀，布料边缘焦黑卷曲。右臂的麻木感正往肩部蔓延，再不撤离，三十秒内会失去持枪能力。

但我不急。

我摘下左耳第一枚银环，指尖一弹，银环飞出，落在他脚边。

落地瞬间，雾气翻腾，像是被某种频率扰动。银环表面映出短暂倒影——箱体底部，刻着极小的编号：“REP-01”。字体磨损，像是长期搬运留下的痕迹。

REP-01。

不是QZ，不是SUB，是REP。

我记住了。

然后我后撤两步，枪口最后一次锁定他背影。

“下次见面，我不再问你是谁。”

话音落，我转身跃入侧巷。脚步踩在碎石上，发出短促的摩擦声。雾气在身后翻滚，但我没回头。

我知道他在看。

我能感觉到。

巷道狭窄，墙体潮湿，黏液顺着战术背心滴落，在地面留下断续的腐蚀痕迹。我靠墙停下，把B-7钥匙塞回内袋，摸出手术刀，划开右肩战术背心残片。皮肤下的骨刺已经穿出近两寸，表面覆盖一层半透明黏膜，像是某种活体组织在生长。

我用刀尖抵住根部，用力一剜。

骨刺断裂，断面喷出少量黑血，溅在墙上，发出“滋”的轻响。我把它攥进掌心，黏液顺着指缝流下。

扳指突然震动。

不是残片旋转，是整枚扳指在发烫，像是感应到了什么。我低头看它，凹槽中的三块残片微微偏移，指向我刚离开的巷口方向。

不是追击信号。

是共鸣。

我攥紧骨刺，把它塞进夹层。然后掏出燃烧棒，拔掉保险环。火光“轰”地亮起，照亮前方十米。我举着火把往前走，脚步稳定。

街道尽头，那盏残破的路灯还在忽明忽暗。

但巷口已经空了。

金属箱不见了。

地面上，只留下一枚银环。

我走近，蹲下。银环表面有轻微刮痕，是刚才落地时摩擦墙体留下的。我用刀尖拨了拨，