霍去病的营地，安静得像一片被遗忘的坟场。

霍去病什么也没说。

他只是拖着沉重的步伐，走到了营地中央。那里，还残留着篝火熄灭后的灰烬。他将那面被他亲手从中劈成两半的“谢”字旗，狠狠地扔在地上，用脚尖碾了碾，动作里充满了压抑的暴怒。然后，他伸出手，用刀尖，缓缓挑起了那柄在尘土中依旧华美得刺眼的空剑鞘。

所有麻木的、绝望的、空洞的目光，都不由自主地被吸引了过去。

“这东西，”霍去主开口，声音嘶哑得像是两块浸了血的砂石在剧烈摩擦，“是谢长风，一巴掌、一巴掌，扇在我们每个人脸上的耳光！”

他猛地一振刀锋，那空剑鞘在空中翻滚着，划出一道羞辱的弧线，最终被他稳稳地抓在掌心。他能感觉到上面冰冷的触感，仿佛还能闻到谢长风留下的轻蔑气息。

“现在，我带你们去把它扇回来！”

“用他的血，洗刷我们脸上的耻辱！”

没有激昂的动员，没有虚假的许诺，只有最原始，最赤裸的血性和仇恨。那股被羞辱点燃的怒火，是此刻唯一能让他们重新站起来的力量。

他转身，上马，动作利落如电。

“出发！”

命令下达，死寂的营地，终于有了一丝活气。士兵们沉默地站起身，有的踉跄了一下，被旁边的袍泽扶住。他们对视一眼，从对方眼中看到了同样的血色。他们默默拿起兵刃，跟在了那道如同黑铁长矛般决绝的背影之后。

霍去病没有选择平坦的官道。

他带着这支疲敝之师，像一头受伤后寻找复仇机会的孤狼，一头扎进了人迹罕至的戈壁深处。白日，毒辣的太阳炙烤着大地，将盔甲晒得能烙熟鸡蛋。夜晚，刺骨的寒风卷着沙砾，刮在脸上如同钝刀子在割肉。

他们翻越陡峭的山岩，趟过冰冷的溪流，专挑最难走、最消耗体力的路。

这是一场自虐般的行军，是用肉体的极度痛苦，来压榨精神，来驱散那名为“恐惧”的阴霾，是用鲜血和汗水，重新磨砺那已经蒙尘的刀锋。

“将军，我们为何如此……信任薛将军？”一名跟随他多年的部将，嘴唇干裂得起了白皮，终于在一次短暂的休息中，问出了所有人心中的困惑，“万一……万一他佯败是真，届时我军孤立无援……”

“没有万一。”

霍去病打断了他，目光死死盯着远处舆图上的一个红点，眼神专注得像一头即将捕食的猎鹰