陈远站在那儿。

他往下走了一步。

她愣了一下。

“你干嘛？”

“下去。回下面。”

她站在原地，没动。

“你疯了？下面那些东西——”

“上面呢？”他打断她。

她没说话。

他看著她的眼睛。

“上面有那些人。”

她沉默了。

他知道她在想什么。刚才那些跑过的人，那些尖叫，那些哭喊。还有別的。那些他还没说出口的。

过了很久，她开口了。声音很轻。

“可下面……”

“下面我至少知道往哪走。”他说，“上面我不知道。上面每次上来，都出事。”

他顿了顿。

“每次。”

她看著他。

那双眼睛里，有恨，有复杂，有她说不上来的东西。

“你决定。”她说。

这次是她说。

陈远没说话。他转身，往下走。

一步。两步。

身后的脚步声响了。一瘸一拐。一下一下。

跟上来。隔著几步。

他没回头。

隧道很长。走了很久。很黑。很静。只有脚步声。

他不知道她跟在后面，是在跟著他，还是她也没地方去。

他没问。

不知道走了多久，前面突然有光。白的，刺眼，从拐角那边透过来。

他靠到墙边，往前探了探头。

那边是一个废弃的大厅。顶上吊著几盏灯，有的亮著。地上是碎石和破家具。

大厅另一边站著几个人。

他们穿著杂乱的服装——脏兮兮的战术背心，褪色的迷彩夹克，沾满泥的工装裤。衣服上到处是破口，用粗糙的针线缝过。

但他们的胸口，都別著一样东西。

勋章。金属的。擦得很亮。在惨白的灯光下反著光。那种亮，和他们的破烂衣服完全是两个世界。

几个人在抽菸，说话，笑。

听见动静，他们转过头来。

领头那个笑了。他穿著一件没了袖子的防弹背心，胸口那枚勋章最亮。

“哟，还有活的。”

陈远从拐角走出来。她跟在他身后，半个身子藏在阴影里。

那人走过来。四十来岁，脸上有道疤，打